Santiago: "Proevido Estacionar"
Por El Ravino - Friday, Jan. 21, 2005 at 1:37 PM
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Santiago es como un viejo cuentero, una abuela cariñosa. Le han pasado la historia por encima, y sigue como si nada. Es como ese barbudo que se anda en cueros en la casa del folclorista, todo lleno de vino y aun lado de la fiesta.

En Santiago se puede viajar en colectivos de hace mil años. Mercedes 1114 con el piso de asfalto, pasamanos incompletos y sin caños en los asientos. Micros escolares devenidos en colectivos de pasajeros, tan sólo con un cartel que indica la línea y un boletero a un lado del chofer. El resto es escolar. Apenas le haría falta una celadora que grite que hay que estar bien sentado. El colectivo circula entre el polvo y por ahí se ven camionetas último modelo de traslado de dinero. Prosegur está mil años adelante de los pasajeros que viajan a sus trabajos.

La plaza Libertad está custodiada por casi una decena de policías y tres hombrecitos de guardia civil. Con unos flacos palos y vestidos de seguridad privada pasan los soles charlando en la sombra de un árbol y echando a los niños que se acercan a la fuente a ver caer el agua que rara vez cae del cielo.

Santiago es aquel hombre barbudo o aquella mujer llena de noche que baila de bailarín en bailarín. Es la ciudad más vieja de la Argentina y lo hace saber.
Su río ya está todo encorvado, chiquitito, la artrosis le ha dejado lento. Se llena de nietos que se enjuagan el calor y malos hijos que le llenan de desechos químicos como várices. Alguna pareja, algún cadáver.
Muestra sus fotos de un parque que alguna vez cuando fue gloria. Recuerdos de una linda parquización con fuentes, árboles añosos, rejas incompletas que no contienen más que ayeres.

Familia de familias. Ábalos, Simón, Juárez, Carabajal, Santucho. Quizá un Andrés Chazarreta, un Sixto Palaveccino. Campo de campesinos. Cañeros, algodoneros, hacheros. Mo.Ca.Se.

Puede que caiga en la amnesia y entonces cincuenta años de feudalismo que se borraron de un plumazo, pero los feudales no.

Viejo inventador de mitos. Cuentista en chacareras. Nadie quiere que su alma caiga en pena. Entonces homenajes a la Telecita y recuerdos que el Alma Mula anda dando vueltas. Santiago todo el tiempo Santiago. Ni un sólo escenario deja de cantarlo, tal como si se hubieran ido lejos, exiliados, echados de su pago. a todo momento Santiago. Como el mayor nostálgico. Quizás por eso Homero Manzi salió de Añatuya directo al tango. Toda la melancolía de lo que es y deja de ser.

La ciudad más abuela. La que el calor no le hace ya. La que se toma hombres como el vino. La que es quichuista y salamanquera. Que supo parir al Roby y morir a Leyla y Patricia. Todo lo canta y todo lo baila. Y el barbudo de cueros a un lado mirando la fiesta. Viejo. El país le pasa por delante de sus narices. Y sólo se dedica a escribirse coplas, a nostalgiarse en la noche de su vejez.

Santiago, viernes 21 de enero de 2005.

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