Julio López
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AL PROPOSITO
Por Luis Juan Fabrizi - Thursday, May. 18, 2006 at 7:17 PM

Patagonia... tierra santa, porque Dios así lo quiso, después que el séptimo día, bajo a beber en tus ríos... Patagonia. Patagonia, Patagonia, tierra de ángeles sufridos, ayer te hirieron las balas, hoy te hieren los olvidos... (José Larralde)

Lo que sigue esta dedicado al olvido, a ese olvido que tiene, tiene nombres y apellidos. A esos cientos de miles que parecen no haber nacido. Que deambulan por la vida intentando ser reconocidos, pero que casi nadie ve y si se ven no se recuerdan y parece que molestan; y eso que son mayorías, mayorías que si no cambian los vientos, jamás podrán festejar su día.
A no hacerse los distraídos y sentirse indiferentes a semejante ironía, no vaya a ser que en tal caso, integremos mayorías.
Tal vez de puro cansancio, nomás, le eché un tabaco al silencio, sin darme cuenta que anda pá tras, como quien muenta un ricuerdo; tal vez de puro cansancio, nomás, me dormí en un pensamiento, malhaya el camino largo, velay, si se me nace de adentro. Tal vez de puro cansancio, nomás, le dí rienda a cada tiempo, sin darme cuenta que el tiempo se va, aunque esté en cada momento; tal vez de tanto mirarlo pasar, me acollaré a su disprecio, malhaya el camino largo, velay, si se me muere de adentro. Tal vez de puro cansancio, nomás, me olvidé del sufrimiento, y apenas quise largarme a soñar, me manotearon el sueño; que poco sirve ponerse a pensar, y razonar el misterio, malhaya el camino largo, velay, nace y muere por adentro. Tal vez de puro cansancio nomás, me molesta hasta el silencio.
Así empezó Don Larralde, a tararear su guitarra. Y por esas cosas de la memoria, resonó en mi mente la voz de Spies, mientras están cubriendo la cabeza de sus compañeros, con un acento que a los que le oyen les entra en las carnes; "La voz que vais a sofocar será más poderosa en el futuro que cuantas palabras pudiera yo decir ahora". También recordé a Fischer diciendo -mientras el vigilante atiende a Engel-: "Este es el momento más feliz de mi vida"; y a Engel gritando: "¡Hurra por la anarquía!"...
"Y en los postes del hambre / viá cortar el alambre/ pa' que naides se sienta acorralao"...., tarareó Don José. Y ahí nomás pensé que siguieron muriendo por miles, aquellos que lo intentaron...y siguen...
Nunca habrán imaginado, tantas vidas por la causa, que ese futuro que mencionó Spies, en todo el mundo, pero especialmente en la periferia de los países industrializados, resultó una quimera y, mucho menos, que la génesis que truncó la utopía, se gestó desde dentro a través de funcionales defecciones.
En un ignoto país del sur, seguramente los mártires encontrarían a los representantes de los trabajadores; a las cúpulas del peronismo y del radicalismo en pleno; a las cúpulas de la Iglesia; al poder económico y a las máximas magistraturas judiciales, sentados en primera fila, disfrutando del espectáculo de ver retorcerse sus cuerpos, golpeándose unos a otros, hasta que las sogas que sostienen sus gargantas, terminen con el último aliento.
Que el verano es para el que tiene tela,/ y que el invierno, para el que tela embucha,/que la función del funcionario, es trucha,/ y al seco, ¡ni pa' vela!.
Su fondo reservado, es la gayola/ con millones de piojos en la cuenta.
Administra cunetas y su renta,/ ¡es andar en bolas!, tarareó Don José.
Al final, esa primera fila de distinguidos personajes, se pondría de pie y aplaudirían a rabiar, viendo el final de la osadía.
Luego, los grandes medios y sus principales anunciantes, se encargarían de hacer creer que todo fue una jodita para Videomatch.... Usted, no lo crea.
Y, si le cuesta no creer, sólo piense alguna vez: que nunca hay un dispués si no hay un antes.
Si fuera Dios, yo podría, decenciar al indecente; pero soy hombre y pariente, del resto de la jauría... parecía contestarme Don José con su guitarra.
Cánteme usted Don José -le pedí-, usted que sigue de pié, en su decencia y memoria, aquella muy triste historia que alguna vez me cantó, el día que alzó su rabia:
Sigo andando los caminos que recomienda mi estrella
y se va ahondando la huella de mi lírico destino
implacable peregrino de nostálgicas venturas
me remonto a las alturas de las almas desdichadas
y en cada nota pulsada pulso la misma amargura
andador de soledades donde el paisaje es incierto
donde el que afloja esta muerto, donde el que se hincha padece
allí, allí tan solo florece la copla de mi instrumento,
allí donde alcé mi rabia pa´ demostrar que existía
allí, donde la porfía es tan solo subsistir
allí aumenta mi sentir de lucha y de rebeldía
en el mismo medanal, el mismo cerro y llanura
allí en la misma espesura; río, cuchilla o salitre
cada vez se agranda el buitre mientras se achica el que suda
allí donde rompe el alba su silencio en el hachazo
allí donde a puro brazo se socava el mineral
tan solo se bebe sal en el chifle del fracaso
allí donde el que aporrea la tierra con el arado
allí donde el que a pescado mantiene la panza floja
allí nace la congoja del hambre oficializado
allí, acá y donde el cielo se ennegrece a chimenea
allí, acá y donde sea, donde el hombre es herramienta
se va agrandando la cuenta que se cobra en la pelea
allí, acá y donde sea donde la tierra es regazo
se van haciendo pedazos ilusiones y esperanzas
fe, justicia y balanza vuelcan pal lado del ocaso
donde termina la idea porque la mesa es dolor
donde sucumbe la flor de juventud descreída
allí comienza mi vida de testigo trovador.
Donde morir es apenas un proceso inadvertido
por ley del haber nacido bicho viviente y mortal
y la gloria es tan cabal como la ley del olvido
de allá vengo y allá voy en cotidiano ambular
sin espejismo al mirar, sin concesión ni mentira
la vida que miro, mira... y no es por casualidad
cada tronco, cada piedra, cada yuyo, cada sal
si esta bien o si esta mal eso es cosa del divino
pero si esta en el camino el hombre lo ha de aclarar
Ha de nacer la respuesta y el porque habrá de nacer
todo ser tendrá que ver cual es su culpa o derecho
por cada tranco hay un trecho que queda por recorrer.
En la penumbra del sismo muere la filosofía
clara como luz de día responde su trasparencia
y la ciencia de la ciencia se pregunta todavía
¿Cuál es la causa primera de la primera ironía?
¿cual es la noche sombría ansiosa en multiplicarse
donde el hombre va a saciarse en su anhelo de fantasía?
¿Cuál es el fétido orgasmo que fecunda la falsía?
¿Cuál la madre que la cría?, ¿Cuál la leche que alimenta?
cuando el hombre se da cuenta ya es carne de su herejía
ignorancia de saber que se ignora toda cosa
ignorancia vergonzosa de pensar que no se sabe
en todo cerebro caben las espinas y las rosas.
La tarde de mi llegada al pago la realidad
apenas pude templar las cuerdas de mi guitarra
porque en medio de la farra no hay tiempo a desperdiciar
enseguida adiviné que ya el turno me tocaba,
tal vez si desafinaba no hubiera sido advertido
pero si de haber mentido, hoy ni el silbo me quedaba.
Cante milongas y estilos, cifras tristes y relatos
por cada copla un retrato de la vivencia paisana
y nunca cante macanas de esas de pasar el rato
sin criticar las razones del que canta por cantar
solo me pongo a pensar que alguna pena lo aqueja
y me acuerdo de la oveja cuando se dentra a rascar.
No choco por chocador aunque algún machucón tengo
de cuadrarse me prevengo, de no vivo descuidado
perro que lo han cascoteado al amague se hace el rengo.
A veces me han dicho cosas que extrañan al más baqueano
con las cartas en la mano me han hecho temblar la pera
no es igual juzgar de afuera cuando se opina, paisano...
de afuera todo es pan dulce de adentro es galleta dura
donde falla la cordura vas derecho al matadero
y yo no soy un ternero para que me triencen la achura
Tengo sobrada experiencia que aprendí en los entreveros
no siempre los más mañeros son los que cortan el lazo
hay mansos que de un viandaso se llenan de pella el cuero.
Por eso, en esos parajes llamados la realidad
yo me suelo entreverar con tantos otros cantores
que sin llegar a doctores diagnostican la verdad
yo se que hay enfermedades que nunca podré curar
pero trato de explicar la variedad del microbio
causante de tanto oprobio que nadie debe ignorar
ojalá dios lo quisiera ser un sabio en acertijos
pa´ que el hijo de los hijos con mi parecer brillante
encuentren en adelante un futuro más prolijo
ojalá dios lo quisiera... pero parece que no
a gatas si alzo la voz sin otra sabiduría
que enredar en mi poesía la miseria y el dolor
es razón del que ha sufrido ser espejo de la vida
de cada dicha perdida, de cada esperanza nueva
y no esperar a que llueva para mojarse en la llovida.
No se arriendan las dulzuras ni se venden los dolores
no se emprestan los amores, no se roban las ternuras,
y aunque te comulgue el cura, solo dios te da favores
¿Cómo se hace para callar si en la tripa tengo un ñudo?
no ser que me quede mudo, no ser que me muera de infarto
pero si ayudo en el parto no será por ser guampudo
un medallón de arrogancia adorna mis libertades
y un medallón de humildades mi respeto de paisano
por cada mano una mano, por cada verdad, verdades
en épocas de misterio pal que de abajo pelea
en épocas que la tea de la paz se está apagando
mi canto se irá quemando pa alumbrar al que no vea
y aunque mi copla achicharre su contenido testudo
aunque el palo de mi cruz se queme con mi existencia
no ha de servir mi conciencia si no derrama su luz.
Guitarra que en el paisaje de la vida me acompaña
desatame las hurañas cadenas del comodísimo
y prestame el heroísmo de hacer flamear mis entrañas
guitarra que sos el cabo del facón de mi palabra
que sos la dulce muarra ensartadora de penas
dame la hermosa condena de ser tu esclavo... guitarra
guitarra de aquella vez que conjugué el primer canto
con inocencia y encanto que amalgamó soledades
te llevo en inmensidades melancólicas de llanto
guitarra que asoma triste como lidio en la capilla
inmaculada mantilla sobre el altar de la gloria
pueblo que alza la victoria vertical de su semilla
guitarra que sos el puño de un país vivo y latente
rebelde al indiferente, mercader de la pobreza
dignidad de la grandeza por la vida o por la muerte
guitarra que en estridente silencio y meditación
clavadas en tu diapasón la sabia razón del canto
deja que sea mi llanto quien rompa tu corazón
nubarrón tras nubarrón cubre el sol de la esperanza
con promesas que no alcanzan, con realidad que no llega
con manos que se refriegan y otras que nunca descansan.
Nubarrón tras nubarrón que se convierte en pedrada
sobre la melga sembrada de sueños y de ilusiones
mientras crecen las pasiones proletarias y olvidadas
Nubarrón tras nubarrón llovedoras de cinismo
reliquias de un feudalismo ramificadas en leyes
reyes que no quieren reyes pero que reinan lo mismo
catedráticas mortajas que levantan sus banderas
en espera de otra espera que revalide su enjambre
mientras el pueblo con hambre ni se ignora ni se entera.
El avestruz, cuando empolla, guarda huevos pa´ las moscas,
nace el charo y como rosca se entrevera en el reparto
se llena hasta quedar harto con el buche como tosca
pero el hombre en cambio nace con clases y diferencias
y ya desde la inocencia dentra a ver con espanto
que unos cuentan con el cuanto y otros con la indiferencia
la ley dice que quien llora en esta vida fugaz
seguro hallará la paz en la dulce vida eterna
es igual que tener piernas y no poder caminar
elástica pregonada que se adapta en el criterio
a veces te pone serio, a veces te hace reír
pero nadie habrá de ir más allá del cementerio
toda alma que sufre acá, acá nomás la termina
si por sentencia divina todo ha de quedar olvidado
el futuro y el pasado se abrazan en la letrina
ilustración peregrina de un peregrino pregón
canta el rico su canción y canta el pobre su cuita
que la encefálica cita la supedita un gorrión
Nostalgia de una canción que idealiza las virtudes
en abismas inquietudes que intercala con zozobra
magnitud de lo que sobra en faz de vicisitudes
gratuita interpelación el sol de cada mañana
¿Cuál es el porque de la vana coincidencia hacia el ocaso?
si cada día es un brazo que el astro rey te regala
¿porque el ególatra inquieto alimenta su porfía
en cultivar la agonía de catastrófica duda
regada con el que suda coagulado de osadía?
¿porqué la esema total sobre el rostro casi inerte de la virtud
siempre fuerte de nuestro orgánico suelo?
¿porqué se le niega el vuelo a quien nació con tal suerte?
¿porqué preludia la muerte en desnutrido cordaje
arrancado del obraje del motor de la semilla?
¿Porqué vive en la jaulilla quien reboza en su plumaje?
Año tras año hacen el siglo, siglo tras siglo, el milenio
y no siempre calienta el leño por prodigiosa sustancia
calienta más la ignorancia producida por los genios
la ignorancia es material pa´ ser esclavos baratos
desparramados o en hatos son carne pal matadero
sin tabaco ni yesquero, ni camisa ni zapato
palenque pa´ cualquier sarna y esquinero pal pechazo
brazo más brazo más brazo, lomo más lomo más lomo
si no hay pa´ comer no como, si me enfermo no hago caso.
Cuando se acabe el pedazo de la vida que me toca
ha de nacer otra boca que pregonice mi canto
y ha de incrustar su quebranto hasta el pecho de las rocas.
Alguno habrá de llorar y alguno habrá de alegrarse
pero solo ha de llegarse hasta mi última morada
una copla masticada con ganas de liberarse
porque mi pobre osamenta habrá de ser algún día
fragancia y algarabía de algún pastito pinchudo
pues no habrá de ser al ñudo seguir pinchando entoavía
siempre existe la ocasión y es pa´ que el hombre se atreva
no hay camino que se mueva aunque parezca culebra
cuando hay derecho que suebra es triste no echarlo a prueba
si me pongo a describir lo que es razón y derecho
se me hace un ñudo en el pecho por lo que cuesta igualarlo
y si quiero conservarlo me abundan los del cohecho
por eso cuando el afrecho se desparrama en el piso
es porque el chancho lo quiso o el cuidador es maleta
la conciencia no es panceta pero a veces es chorizo
se agranda hasta el más petiso cuando la razón lo ayuda
pero se pone peluda cuando se esgrime flojita
la mentira bien escrita suele ser muy corajuda
a veces ni la huesuda llega a saber la verdad
pero si uno es batara por los golpes recibidos
se ha de quedar aburrido de tanto diferenciar
reflexión incalculable que calcula lo vivido
desde haber sido parido hasta los años que cuento
si algo me pone contento es que ya no estoy dormido
nadie me regala nada y hasta la oportunidad
es cosa que hasta por demás he pagado como un tributo
y si sigo medio bruto también lo debo pagar
se cobra hasta la amistad por más que te la regalen
si se dentran o se salen, si se suben o se bajan
y a veces si te rebajan te cobran lo que no valen
carcomido por el bicho de la palabra mentida
más de una ocasión la vida termina con su hermosura
y lo que antes fue dulzura, es como leche podrida
la caridad comedida a veces tira su rial
y termina siendo igual que cosquilla en la barriga
después que dios te bendiga o el diablo te haga sonar
nadie se debe cansar y nadie de esto se queje
con la carreta hasta el eje enterrada en el pantano
el hombre es como un gusano galopeando sobre un peje
cualquiera que lo maneje se ha de sentir importante
mientras vaya pa´ delante o al menos no se retobe
la ha de quedar el desove como tabla de pescante
y ansina sin más vacante que agachar la coronilla
se ha de pelar las rodillas como ternero mamón
y siempre tendrá un panzón que se llene a sus costillas
si habré borroneado carillas anotando sucedidos
de pasares afligidos, de desdichas cotidianas
y si habré pensado macanas en tantos años perdidos
si me habré enllenado el alma de rabia y desasosiego
si habré tanteado a lo ciego cuanta esperanza llegaba
si le habré dicho a la taba "si caes de culo me entrego"
si habré tanteado la verija acariciando el plateado
poco pa´ comer asado mucho pa´ salvar mi hombría
y así me hice a la porfía de no guardar entripado
desde entonces aprendí el poder de la palabra
y aunque la tierra se abra nadie me podrá decir
como se hace pa´ vivir entre leones o entre cabras
mal el hombre ha de pasarla si entrega su dignidad
pues poco ha de durar lo que a tal precio se obtiene
vale todo si se tiene, vale nada si se da.
Repetiré hasta el cansancio lo que otras veces ya dije
el repetir no me aflige aunque me cueste el matambre
también se repite el hambre aunque alguno no se fije
todo argumento se rige en escapes y agachadas
caparazón quebrajeada que deja ver lo de adentro
en todo redondo hay centro y hay redondos a patadas
lo difícil suele ser perimetrar con certeza
de errar nació la pobreza pero también la opulencia
la primera es consecuencia de la segunda: inclemencia
si consiguiendo paciencia se consigue eternidad
es fácil adivinar lo eterno de la miseria
la paciencia es cosa seria cuando no tiene final
pero el hombre acaba mal cuando gasta esa virtud
si se juega el caracú pa´ no caer en el fracaso
lo planchan de un garrotazo y así le apagan la luz
y haciendo puruspupús en discursos sentenciosos
el caudillo alabancioso miente a granel y sin asco
cae el yanqui, el ruso, el vasco, el turco y el jeringoso
y ¿que hay del asado jugoso y el puchero de Marucha?
¿que pasa con el que escucha tanta promesa gastada?
si pa´ echar una yerbeada lleva el país a babucha
¿Que pasa con el que lucha y se hincha como un caballo?
que ya ni el gusto a zapallo puede probar en el plato
ese que se acuesta pato y amanece con el gallo
ese que ya tiene un callo en medio del corazón
con la mujer sin calzón con el hijo sin tricota
ese que usan cuando votan prometiéndole un montón
ese que tiene razón cuando dice que es mentira
ese que no tiene lira, ni dólar, ni patacón
ese que ni a religión le alcanza lo que traspira
¿que pasa con el que muere solo por decir que no?
cuando a punta de rigor le ahorcan los ideales
males que alimentan males, dolores que traen dolor
y ese que cae por desgracia al final de un mosocomio
por haber andado de insomnio acomodando el salario
seguro que deja varios con visita al manicomio.
Madeja de la madeja tu punta ¿donde andará?
quién te pudiera encontrar pa´ saber cuanto medís
y darte por la nariz lo que en la nuca me das
quien pudiera sofrenar la vida y la providencia
quien pudiera ser conciencia pa´ martillar noche y día
pa´ borrar la porquería que se nutre de inocencia
cabizbaja interferencia que se arrima cavilante
funcionario interpelante te aconseja con pregura
que lo grueso de la achura jamás termina adelante
que la mar esta en bajante que el viento ya va a parar
que hay que saber esperar el cambio de un secretario
y así me reza un rosario que nunca podré tragar
y aunque me mande a... cantar y me den papel higiénico
viviré tragando arsénico indagando mi memoria
y así quedará mi historia con ficha de esquizofrénico
y sin llegar a ser técnico ajustaré mi tornillo
dándole forma al anillo del mundo que me rodea
y aunque ese mundo no vea yo seré su monaguillo
y si es medio saladillo el pan que te comulgó
no le eches la culpa a dios ni al santo que lo acompaña
que, aunque ellos tengan sus mañas la culpa la tenés vos
la pucha que lo partió fiero y abierto el hachazo
si por tener un pedazo tengo que comprarlo entero
antes que nada prefiero rodar que marcar el paso
se me pone duro el brazo cuando lo mando a callar
y si pienso en recular la pata va pa´ delante
con el ojo vigilante puedo largarme a opinar
a veces tengo que andar cuidándome la osamenta
como quien tiene un cuenta que debe y que no pagó
pero pienso que el cantor debe cantar las cuarenta
no hago gala de mis mentas porque nunca fui mentado
si alguno me ha comparado con algún cantor prolijo
sepa que solo me fijo si me callo un entripado
y ansi nomás me despido sin completar mi concierto
yo se que todo esto es cierto y lo que habrá de seguir
callarme han de conseguir tan solo viéndome muerto.
Y se fue Don José Larralde/ se fue sin decir palabra,/ pa´que andar palabreriando. Porque al final todos copan/ pero banca el pobre diablo/ Y como es a cuero limpio,/ las lonjas parecen trapo. Naides mezquina salmuera,/ cuando es de otro lomo, el tajo.
Y se fue nomás, pero me dejó un papelito, que al irse abrí rapidito como esperando rispuesta y vea amigo, si cuesta, entender lo que está escrito:
Alguna vez yo también anduve desorientau, como cachorro mojado sin saber ni quien es quien, supe hacer en un andén mi mejor departamento, reparando lluvias, vientos, o en algún embarcadero, no faltó algún compañero para hacer dúo de lamento, cosas que tiene la vida cuando el hombre anda en la mala, pisa caca y se resbala, pisa en lo seco y también.
El infierno y el edén, je! en un suspiro se exhala; suspiros que encierran todo: sumisión y rebeldía, recuerdos de algarabía, tiempos malos y mejores, y a los primeros albores meta pata por la vía.
Con rumbo a cualquier lugar con un silbo entre los dientes, con un mono tan prudente que apenas lleva una muda, y una marcha tartamuda entre durmiente y durmiente, la esperanza de encontrar cerca del riel un molino, pá refrescar el amino y pá yerbear si es que hay yerba, hasta el más manso se enerva con semejante destino.
Y al fin ¿que vengo a buscar?: trabajo honrao y decente, gorra en mano y muy sonriente pa reflejar simpatía, y otra noche y otro día sin probar algo caliente.
Todo lo que era bonito adentro de la cabeza, medio se vuelve tristeza y dentra a volar bajito, cuando uno trae unos pesos más o menos se soporta, mita y mita con la torta hasta que acaba el caudal, cada cual es cada cual que se estira o que se corta.
O me busco otra pocilga o tengo que andar a palo, nadie es bueno y nadie malo, todos tienen su razón, y el agujero del colchón se ríe como a desgano, me pregunto pa´ donde voy si hace unos días, dentré en esta romería como rengo en tiroteo, pelao y con más paseo que patio e comisaría, a veces buscar trabajo demanda tiempo y tesón, horas largas, madrugón, espera, colas, edades, y las mil calamidades le aguardan al hombre peón, baqueano se ha de poner el hombre en tal embarazo, con el diario bajo el brazo y ganas de caminar, llega a veces a encontrar trabajo, pan o fracaso, y así va estirando el lazo de su lánguida existencia, con la infinita impotencia de mejorar su pasar, a todo puede llegar quien acumula paciencia; y no hablemos del malambo que causan los acomodos, a veces codos con codos se observa la manganeta, viene un ñato con tarjeta y al diablo con los corcovos, de nada vale el rezongo cuando la mula esta hecha, por más que el ladero pecha las balas son pal más zonzo, salmos, plegarias, responsos y granizo en la cosecha.
Se que mucho han de decir que soy un gaucho bocón, se que el arca del panzón se alimente del de abajo, también se que desde el cuajo todo lo hace el hombre peón, a veces a la peonada suelen llamarle empleao, nombre más jerarquizado que cambia de acuerdo al puesto, es simplemente un pretexto pero es peón documentado, nunca falta un infeliz que entoavía cree en reyes magos, se acojinilla de halagos y así saborea el panqueque, al cambio le llaman trueque y el trueque te entrueca el pago, yo que aprendí desde el pozo que el pozo cambia de forma, también me ajuste a las normas normales pa´ quien no piensa, y así me metí en la trenzada de servir de plataforma.
Del trampolín de mi espalda muchos saltaron, lo sé, nunca podré saber la altura que he prestao, en cambio, me han reprochado el no quedarme de a pie,pero también me ha tocado y fue mi más puro anhelo, buscar envión desde el suelo cuando me tocó saltar, y aunque no aprendí a volar aprendí a mirar el cielo, cosas que hay que recalcar pa´ no recalcar el alma, remedio que da más calma es gritar lo que se siente, el miedo del más decente es indecencia con palma,¿se nace maula o se aprende? siempre me lo pregunté, tampoco pude saber la dimensión del vocablo, y a veces hasta cuando hablo me pregunto ¿que seré?, si alguno pudiera intuir lo profundo del misterio, desde la idea hasta el fierro se duebla al primer envión, y hasta el mismo corazón suele ser carne pa´ perro.
Dentra a agarrar la nostalgia y algún arrepentimiento, y juro que no le miento si digo que lloré, pa´ acostumbrarme tardé calamidades de tiempo, algunos me han preguntado pa´ que vine a la ciudad, dentrándome a aconsejar que el campo tiene futuro, que allá nadie tiene apuro, que se vive de verdad, llegando el fin de semana yo me agarro la maleta, hecho al hombro la escopeta y dentro a agarrar pa´ fuera, ahí si se vive ande veras no como acá a las gambetas, me han dicho cosas tan lindas del campo y sus maravillas,
del ganau y de las semillas, del sauzal y los arroyos, que me hacen sentir un pollo zapateando en la parrilla, sabedores de escritorio, consejeros del saber,
quisiera poder creer que naciste de tu mama, con una jerga por cama pa´ contarme como fue.
Si alguna vez has estado mirando pasar la vida sin más razón prometida, que poder llegar a viejo, amontonando consejos dentro de un alma vencida,
me vine pa´ la ciudad porque se me dio la gana, si vivo como la rana chapaleando en el bañao, no es culpa mía cuñao, yo también soy raza humana; hay una calle famosa que sirve de división, de este lado hay un montón, del otro lado otros tantos, de un lado te venden el santo del otro la religión, cada uno cree en el derecho que menos le perjudique, cada uno le hace un tabique al otro que tiene al lao, pero nadie esta librao de que el barro lo salpique, nunca el hombre tiene poco si le suebra libertad, pero se debe pensar que la panza también cuenta, porque pa ser osamenta no es necesario volar; se va el hombre de su pago y es muy fácil de entender, alza hijos y mujer, vende y recao y caballo, perro, gato, pato, gallo, rancho si supo tener,
se va el hombre de su pago cansado de andar esperando, que alguno se ande acordando que el también es un paisano, que tiene dos buenas manos pa´ no vivir mendigando, si, seguro que en el poblao no ha de ser todo tan bueno,
pero estar en campo ajeno sin más razón que durar, termina por reventar hasta el genio más sereno, nadie me puede decir como se extrania el paisaje,
nadie, por mucho coraje pa´ definir al humano, puede pensar de un hermano que pertenece al chuzmaje, no hay que andar por los caminos solo tragando distancias, no es ninguna exhuberancia galopiar el país de paso, si conocer de a pedazos pueblos, obrajes y estancia, cuando uno tiene guríses en edad de desamarse, sin tener de donde agarrarse, sin pilcha ni pa´ cuaderno, y ni hablar si hay un enfermo y necesita curarse, y alguna de esas mañanas cuando la escarcha blanquea, donde hasta el más macho se mea sacudiendo la quijada, ja! quisiera ver a la piolada de los que charlan de afuera, suele mezclarnos la vida en mil embrollos distintos, a veces manda el instinto, a veces la educación, y a veces el más chambón nos hace tantear el cinto, por eso quiero volver a repetir lo ya dicho, me anda carcomiendo el bicho de la conciencia, parcero, tal vez el sepulturero me anda escarbando el nicho, pero en si es mi capricho gritar con todo el gargüero: Voy a volver pa´ que sepan que no me he muerto, que no estoy ni dormido ni mucho menos, que ni pido clemencia ni doy risueyos, que pa´ muchos soy poco y pa´ pocos suebro, que pa´ todo no alcanzo y sin embargo, cuanto más me acogotan grito más largo, voy a volver con lo mismo de tantas veces, entropillando coplas que no son reces, que ni nacieron pa´ nada, ni pa´ callarse, nacieron pa´ aguantarse si hay que aguantarse, coplas que son paridas de muy adentro, de las amanecidas, de mis encuentros, de mis noches gastadas, de mis paciencias de los perros que muerden en la concencia.
Me vuelvo pa´ que sepan que tengo historia, que martillan el pecho de las memorias, que se ruempen lo puños contra el olvido, viscosarco y perfecto, hueco y vacío, vuelvo al no de los nunca pa´ hacerlo siempre y en el si de los todos sentir que sienten, voy a volver y no es mucho decir que vuelvo, pero es menos que poco ser poco menos. Voy a volver pa´ que tengan los que no tienen, al menos un recuerdo que los recuerde, voy a volver pa´ que sepan que no me he muerto, que no estoy ni dormido ni mucho menos, que ni pido clemencia ni doy risueyos, que pa´ muchos soy poco y pa´ poco suebro.
Galopiador sin bajera me aberijé en el camino, lo que pa´ poco no alcanza sobró pa´ ser mi destino, madrugador de ilusiones me amaniané con el lucero,
el alumbraba de arriba yo hechaba sombra en el suelo, por eso si alguna vez me dio por mascar el freno, no se si habrá sido bueno, no se si malo habrá sido, pero se que he conseguido que nadie me muente en pelo, percherón pa´ cualquier pique, ladero en cualquier pantano, amigo, padre y hermano, peón mensual o peón por día, y por si no lo sabían me anda sobrando una mano, no desentiendo razones incómodas o urticantes, de la culata al pescante soy playo y sin barandaje, y no me resta coraje ni el ortivón ni el lacayo, conozco desde gurí la palabra honestidad, si aprendí a mirar pa´ atrás, también adelante miro, si soy honesto conmigo no tengo porque temblar, la verdad agranda al más débil, la duda hablanda al más macho, la mentira manda al tacho al patrón del acomodo, y si hay un tiempo pa´ todo hay un dios pa´ cada guacho.



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