Palestina: A pesar de los escombros, la poesía de Gaza
Un documento literario del genocidio: cuatro jóvenes poetas palestinos dan testimonios sobre el terror cotidiano. Uno intenta decirle a un tonto “dónde está el dios”. Otro quiere saber si “es posible comprar una lengua/ y un corazón tranquilo”.
por Muna Almassdar, Fatima Ahmad, Hiba Sabri y Rawan Hussain
outraspalavras.net/
En 2021, una editorial de Beirut publicó una colección de poemas compuestos en Gaza por varios autores, en su mayoría jóvenes. Michel Sleiman y Safa Jubran, ambos profesores del Departamento de Literatura Oriental de la Universidad de São Paulo, organizaron su edición brasileña, coordinando el trabajo de un grupo igualmente joven de traductores. El libro resultante, Gaza: tierra de poesía , fue publicado por la editorial Tabla, en 2022. Reproducimos aquí cuatro de estos poemas, todos ellos de mujeres, testimonio elocuente de la catástrofe que azotó al pueblo palestino, documento literario del genocidio. que comenzó mucho antes del terrible 7 de octubre del año pasado.
Los poemas van precedidos de una breve nota biográfica sobre los autores, información también contenida en esta edición.
Muna Almassdar
(Escritora y poeta, licenciada en Literatura Inglesa por la Universidad de Alaqsa, en la ciudad de Gaza. Trabaja como traductora y escribe artículos en árabe e inglés. Ha publicado las colecciones poéticas Volver sobre mis pasos y Porque temo Memoria y una colección de textos en prosa titulada Horario . Muna dice que no se cansa de investigar el significado y la verdad.)
pequeño juego
¿Quién borra la guerra que llevo dentro
y me presta un poco de olvido?
¿Quién redefine mi noche
y la de los más eminentes rebeldes bajo los escombros?
¿Quién devuelve nuestros pasos a las aceras
y les da nombre?
¿Hay alguien que se atreva a pellizcarme la mejilla
ante la falta de sueño y la furia del bombardeo?
¿Alguien aquí lo suficientemente valiente
como para maldecir la guerra escondida en nuestro pan?
¿Alguna ventana donde pueda recoger las nubes al final del día
y evitar que la noche dé sus primeros pasos?
¿Es posible comprar una lengua tranquila
y un corazón tranquilo?
Quién sabe, tal vez pueda hablar de la matanza
o apagar, tal vez,
el fuego de guerra que llevo dentro.
Traducción de Alexandre Facuri Chareti
Fátima Ahmad
(Fátima, hoy una señora palestina de la Franja de Gaza, escapó varias veces de la muerte. La primera vez que se salvó fue cuando logró cerrar todas sus puertas a la inmundicia del mundo. La segunda fue cuando el proyectil golpeó su espalda y allí estaba alojada, mientras que otra le sacó el ojo a su hijo y destruyó la casa en la que vivían durante el ataque israelí al campo de refugiados de Bureij a finales de 2008. [Este poema fue escrito] por Fátima poco después de estos episodios […].)
El calor de la luna
Muchos se ahogan en las profundidades del pensamiento y exageran
hasta el punto de saltar por todas las ventanas de la razón
y establecerse al borde de lo irracional
donde la vida adquiere otra cara que algunos suponen ¡es
una locura total! Y completamente en el lado opuesto
está la calma… la contemplación, el acercamiento a uno mismo,
alejándose de las persecuciones de la modernidad.
Sal de tu mundo e imagina
… un paisaje con mar,
alas de gaviota siguiendo la ola…
busca un espacio donde toque la línea del horizonte,
un cuadro donde la luna esconde la timidez con un fino velo
tejido por angelicales y soñadores. manos que dicen:
dame un corazón cálido y toma una mano cálida.
Intenta romper tu celular tratando de encontrar el orgullo del amor,
Intenta gritar con el mismo ímpetu de sentir si aún eres humano,
intenta cantarle a la tierra y dejarle el cielo al cielo,
recuerda siempre que vivirías en una tierra que aprieta
si no fuera por la pasión, la guerra y la locura,
si no fuera por Gaza.
***
Aquí las ideas nacen libres alrededor de las flores de granado
y en las células la idea queda enterrada viva.
¡Aquí en cada rincón hay un carcelero
que se come los huesos de los jóvenes y sus vidas
y hasta las trenzas de sus seres queridos!
¿Qué valor tienen las palabras…
si aquí todo está bajo los zapatos del verdugo?
Levántate, Handala,
no des la espalda, no cruces las manos hacia atrás,
sé nuestra nueva cara.
***
Con tus dedos ensangrentados, toca tus últimas melodías y llévanos
al principio,
mira a través de tus ojos cobardes y haz temblar en ellos las almas vacilantes.
Eres la única verdad entre las paredes desgastadas…
Son la ilusión del tiempo, que se cuela escondida en las grietas de la tierra,
líneas ilusorias que se disolverán y desaparecerán con la espuma del mar…
Pero tú permanecerás,
permanecerás entre nosotros como tierra y lluvia a las hierbas del campo,
como gaviota al mar, como vela a las barcas.
Traducción de María Carolina Gonçalves
Hiba Sabri
(Poeta nacido en la ciudad de Dair Albalah. Es licenciado en análisis médico por la Universidad de Alaqsa, en Gaza. Colabora con instituciones culturales y participa en la escena cultural emergente.)
Varias vidas en mi cabeza
En la vida anterior,
era una magnífica estatua
de un dios que de repente desapareció
sin avisar a nadie.
Dijeron: tiene que estar aquí en alguna parte.
Lo buscaron mucho,
pero nadie lo encontró
y hoy lo siguen buscando.
En la próxima vida
seré una buena madrina
de un poeta que no sabe esconder las noches frías en el bolsillo,
que trabaja desde las cinco de la mañana moldeando cemento
y forrando las grietas de sus manos –y
cálido pan
para las bocas que dejó atrás.
A menudo
encuentra poesía mientras llora
y se emborracha hasta el final
y muchas veces piensa:
¡¿Qué hace ahora un verdugo?!
Entre mi vida anterior y la siguiente,
estoy sentada aquí,
una mujer en plena conciencia,
sostenida en sus veintes,
que sabe lo que significa quedarse sola en mitad de la noche
sin saber escribir textos largos –
le dice a la psicóloga cada vez.
Qué dolorosa fue la vida de la estatua –permaneciendo en silencio todo el tiempo–
y qué terrible sería la vida de la madrina,
intentando decirle a un poeta tonto
“dónde estaba el dios”.
Pero al final el psicólogo le receta
unos tranquilizantes y deja de leer libros.
Traducción de María Carolina Gonçalves
Rawan Hussain
(Mi nacimiento fue una larga espera de un día en el que me haría preguntas sin obtener respuesta, con la esperanza de que algún día me amarías como yo te amaba. Soy Rawan Uthman Hussain, 24 años, licenciado en Letras. , con especialización en Literatura Inglesa. Nací en Rafah, una ciudad cálida en el sur de la Franja de Gaza).
Si no fuera por las máscaras de las palabras
Temerosas,
las palabras salen de mi boca,
ocultando un significado retraído,
y suspenden al ser detrás de una presunta comprensión;
violan el espíritu de mis pensamientos,
desdibujan la transparencia de la escena
y se aprovechan de la derrota del significado.
Pero las palabras oxidadas siguen sueltas,
libres, cobardes,
temblorosas, mentirosas.
Y si tuviera lengua,
masticaría la verdad
y la diría ante la confusa timidez.
Tomando con mis manos lo que esperaba,
arrojándome las criaturas que serían,
si no fuera por las máscaras de las palabras gastadas;
Me senté frente a mis cartas,
asombrada,
sin palabras.
Traducción de María Carolina Gonçalves
fuente: https://outraspalavras.net/poeticas/apesar-dos-escombros-a-poesia-de-gaza/
también editado y en difusión desde
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