Palestina: Muerte lenta y silenciosa en los hospitales de Gaza - Indymedia Argentina Centro de Medios Independientes (( i ))

11 abril, 202511 abril, 2025 por Red Latina Sin Fronteras / CTXT

En el sistema de salud, un retrato de genocidio. Profesionales asesinados. Hospitales bombardeados. Ausencia total de medicamentos. No hay tiempo para atender a alguien que no está sangrando. “Usamos nuestras propias manos y linternas: es medieval”

Fotografía: Mohammed Zaanoun/Activestills

Por Mahmoud Mushtaha , en CTXT | Traducción: Rôney Rodrigues

En los últimos días, han surgido detalles de una masacre israelí particularmente horrenda de personal médico palestino en el sur de Gaza. El 23 de marzo, un equipo de la Media Luna Roja y de Defensa Civil fue enviado en una misión de rescate para ayudar a los colegas que habían sido atacados ese mismo día en la provincia de Rafah. En algún momento se perdió el contacto con el equipo y se les dio por muertos.

Sin embargo, sólo unos días después, cuando un equipo formado por personal de la Oficina de las Naciones Unidas para la Coordinación de Asuntos Humanitarios (OCHA), la Media Luna Roja y Defensa Civil accedió al lugar y exhumó los restos, se descubrió el horror total: manos y pies atados con correas, signos de ejecución a quemarropa y cuerpos mutilados hasta resultar irreconocibles. No fueron víctimas del fuego cruzado. Las tropas israelíes los ejecutaron a sangre fría y luego utilizaron una excavadora para enterrar sus vehículos aplastados sobre los cadáveres.

“Los estamos desenterrando con uniformes y guantes”, dijo Jonathan Whittall de OCHA en un comunicado tras el descubrimiento de la fosa común en Tel Al-Sultan. “A uno de ellos le quitaron la ropa, a otro lo decapitaron”, explicó Mahmoud Basal, portavoz de Defensa Civil.

Según la Oficina de Medios de Gaza, desde el 7 de octubre, el ejército israelí ha matado a 1.402 profesionales médicos, convirtiendo ésta en una de las campañas más mortíferas contra el personal sanitario en la historia moderna. Los ataques contra el personal médico forman parte de un ataque generalizado contra la infraestructura sanitaria de Gaza: 34 hospitales han sido destruidos y obligados a cerrar, al igual que 240 centros e instalaciones de salud y 142 ambulancias, que también han sido atacados. Se estima que los daños totales al sector salud superan los 3.000 millones de dólares, dejándolo completamente incapaz de satisfacer las necesidades urgentes de una población sitiada y bombardeada.

Durante la guerra, las tropas israelíes también invadieron varios centros médicos y los convirtieron en puestos militares, como lo documenta una investigación reciente de Human Rights Watch. Hospitales importantes como Al-Shifa y Nasser no sólo fueron allanados sino también ocupados, poniendo en riesgo a pacientes y personal y causando la muerte de pacientes que fueron trasladados a la fuerza o dejados sin tratamiento.

Estas acciones, combinadas con el bloqueo generalizado y la privación de ayuda esencial, reflejan una estrategia deliberada para desmantelar el sistema de salud de Gaza, una táctica que puede constituir crímenes contra la humanidad, incluidos actos de exterminio y genocidas.

Durante el reciente alto el fuego, las instalaciones médicas de Gaza estuvieron al borde del colapso, inutilizadas por las consecuencias de los continuos ataques israelíes durante quince meses. Pero con la reanudación de la campaña militar israelí y el bloqueo total de la Franja, los hospitales palestinos han declarado que el devastado sistema de salud ha entrado en un estado de “muerte clínica”.

El Dr. Mohammed Zaqout, director general de hospitales de campaña del Ministerio de Salud, advierte que la actual guerra de Israel está agravando lo que llamó una “crisis humanitaria ya insoportable”. Se destaca que el continuo cierre de los pasos fronterizos por parte de las tropas israelíes ha bloqueado la entrada de medicamentos, equipos médicos y combustible que necesitan desesperadamente.

Las escenas dentro de los hospitales de Gaza no parecen instalaciones médicas. Los pacientes yacen esparcidos sobre suelos cubiertos de sangre, con heridas sin tratar. Algunos jadean cuando se les acaba el oxígeno; otros permanecen en silencio, esperando un alivio que nunca llegará. No se trata sólo de un sistema de salud asediado, sino de uno que está siendo desmantelado deliberadamente.

“Nuestros hospitales están desbordados y nos estamos quedando sin suministros”, dice Zaqout. “No estamos hablando de escasez, estamos hablando de la ausencia total de todo”.

“ Usamos nuestras propias manos y linternas: es medieval”

Lo que una vez fue una red vital de hospitales, clínicas y rutas de derivación en Gaza se ha reducido a un paisaje devastado de tiendas de campaña, refugios estrechos y pabellones improvisados. A menudo faltan electricidad, agua potable y suministros médicos básicos. Los médicos restantes, asediados y atacados junto a sus pacientes, trabajan mucho más allá de su capacidad humana y operan con poco más que gasas y determinación.

Aún así, los equipos médicos continúan haciendo todo lo posible para ayudar a sus pacientes. “No podemos permitirnos el lujo de descansar”, dijo a la revista +972 el Dr. Ahmed Khalil (seudónimo), un médico que ha pasado los últimos 540 días yendo de un hospital bombardeado a otro. Atendemos a los pacientes en planta, sin electricidad ni anestesia. Usamos nuestras manos y linternas: es medieval.

En marzo de 2024, las tropas israelíes rodearon y sitiaron por segunda vez el hospital Al-Shifa en la ciudad de Gaza (el mayor centro médico del enclave), cortando el acceso a alimentos, combustible y suministros médicos. Atrapado dentro durante días, Khalil vio cómo el lugar pasaba de ser un bullicioso centro de atención a un objetivo militar. “Estábamos rodeados de tanques, con drones sobrevolando, sin electricidad ni comida. Utilizábamos la luz de nuestros celulares”, recuerda.

“Cuando las máquinas de oxígeno empezaron a fallar y los monitores cardíacos dejaron de funcionar, supe que ya no estábamos en un hospital”, dijo Amna, una enfermera de 32 años que ha trabajado en Al-Shifa durante unos diez años, a la revista +972. “Estábamos dentro de una fosa común en ciernes”.

Amna había vivido guerras y asedios anteriores, pero lo que ocurrió ese mes, dijo, no se parecía a nada que hubiera visto antes. “Había muchos”, recuerda. Tuvimos que tomar decisiones imposibles: a quién atender primero, a quién intentar salvar y a quién dejar ir. Muchos murieron no porque sus heridas fueran demasiado graves, sino porque no había máquinas, espacio ni manos para ayudar.

Cuando las tropas israelíes irrumpieron en Al-Shifa, Khalil –junto con pacientes, personal y civiles desplazados– se vio obligado a evacuar bajo fuego. Su camino hacia el sur lo llevó a través de barrios devastados y refugios superpoblados hasta llegar al Hospital Nasser en Khan Younis, uno de los últimos centros médicos semifuncionales de Gaza. Pero incluso allí, las condiciones eran de pesadilla.

“La gente sangraba en los pasillos”, relata. No había morfina. Ni antibióticos. A veces, ni siquiera gasas. Los equipos médicos no pudieron salvar a muchos heridos que esperaban ser ingresados ??en unidades de cuidados intensivos. “Vi a pacientes – niños, ancianos – morir mientras esperaban en fila para recibir ayuda que nunca llegó”.

Un recuerdo aún persigue al Dr. Khalil: un joven de unos veinte años con heridas de metralla en el abdomen, llevado por sus familiares en una tabla de madera. No teníamos escáneres, ni quirófano, ni analgésicos. Murió en menos de una hora, no porque no supiéramos cómo salvarlo, sino porque no teníamos nada con qué salvarlo.

Las condiciones que enfrentaron Khalil y sus colegas serían inimaginables en cualquier otro contexto. “Operamos después de 48 horas sin dormir”, dijo. No comemos: no hay comida. A veces trabajamos turnos enteros sin una gota de agua limpia. Trabajamos mientras nuestras propias familias están desplazadas o sepultadas. A veces atendemos a pacientes sabiendo que no hay ninguna posibilidad, pero lo intentamos de todos modos. Porque tenemos que intentarlo.

Durante las cirugías caen bombas en las cercanías; El zumbido de los drones y los gritos de los heridos resuenan en los oscuros pasillos. “No solo tratamos el trauma, lo vivimos”, añade Khalil. Estamos heridos, atendiendo a los heridos. Pero nos negamos a dejar que nuestra gente muera sola.

“Nadie tenía tiempo para quien no sangraba”

Según el Ministerio de Salud de Gaza, desde el 7 de octubre han muerto más de 50.000 palestinos. Sin embargo, estas cifras no reflejan la magnitud total de la crisis: muchas muertes podrían haberse evitado si el sistema de salud de Gaza no se hubiera desmantelado gradualmente.

El 2 de marzo de 2025, Haithm Hasan Hajaj, un ingeniero civil de 41 años y padre de tres hijos, murió en el norte de Gaza después de meses de sufrir una enfermedad tratable: una de las muchas muertes silenciosas en medio de un sistema de salud destrozado, donde las necesidades médicas se convierten en solicitudes imposibles.

Su esposa, Mona, todavía no puede aceptarlo. “No murió en un ataque aéreo. Murió lenta y silenciosamente, porque nadie pudo ayudarlo”, declaró la mujer de 37 años a la revista +972, conteniendo las lágrimas. Buscamos ayuda durante nueve meses. Rogamos por un diagnóstico, medicamentos, cualquier cosa. Pero no hubo nada.

Los síntomas de Hajaj comenzaron en julio de 2024: dolor de estómago repentino, fatiga y anemia inexplicable. “Al principio pensamos que era el estrés de la guerra y la hambruna”, dijo Mona. Pero después de unas semanas, apenas podía mantenerse en pie. Íbamos de un lado a otro, pero todos los hospitales estaban desbordados. Nos decían: «Solo atendemos a heridos de guerra». Nadie tenía tiempo para nadie que no sangrara.

Atrapados en el norte asediado, no tenían acceso a expertos ni laboratorios en funcionamiento. “Un día fuimos al Hospital Bautista”, explicó Mona. Esperamos desde las seis de la mañana hasta las diez de la noche, dieciséis horas en fila. Pero nos rechazaron. El laboratorio no tenía materiales. Ni siquiera pudieron hacer un análisis de sangre.

A medida que pasaban los meses, la condición de Hajaj empeoraba. Su piel se llenó de dolorosas erupciones. Perdió treinta kilos. En enero, estaba en los huesos. Mis hijos tenían miedo de tocarlo, no porque le tuvieran miedo, sino porque veían que le dolía.

Finalmente, en el séptimo mes de su declive, se enteraron que tenía enfermedad celíaca, una enfermedad desencadenada por el gluten. La solución debería haber sido sencilla: eliminar el trigo de la dieta. Pero en Gaza no había alternativa. “Lo único que teníamos era trigo, y aun así faltaba”, dijo Mona. Ni siquiera lo sabíamos. Durante meses, comió lo que lo estaba matando lentamente solo para sobrevivir.

Dos meses después, Hajaj murió, no por enfermedad celíaca en sí, sino por la ausencia de todo lo que Gaza ya no podía proporcionarle: diagnóstico, tratamiento, seguridad alimentaria y dignidad. Sus hijos, de nueve, once y trece años, ahora hacen preguntas que Mona no sabe cómo responder. “Siguen preguntando cuándo regresará Baba”, explica. El más pequeño me dijo: «Ahora podemos compartir nuestro pan con él. Quizás se sienta mejor». ¿Cómo le explicas a un niño que su padre murió porque ni siquiera pudimos encontrar pan que no le hiciera daño?

Antes de la guerra, Hajaj estaba a punto de completar su doctorado. “Solo faltaban unos meses”, dice Mona. Tenía sueños. Quería enseñar. Quería construir algo para este país. Habíamos comprado una casa en Tel Al-Hawa un año antes de la guerra. En noviembre pasado, nos enteramos de que había sido destruida en un ataque aéreo. Pero Haithm no se quejó. Simplemente dijo: «La reconstruiremos, por los niños». Hizo una pausa y se le atragantó la voz. «Pero ahora se ha ido. Y no sé cómo reconstruir sin él. ¿Cómo voy a vivir sin él?».

Su hijo de trece años, Hasan, intenta ocupar el lugar de su padre. “Hasan quiere ser el hombre de la casa, ayudar a sus hermanos menores”, dice Mona. Ayer regresó de la calle llorando, sollozando, diciendo: «Ojalá hubiera muerto con Baba. No quiero vivir así». Fue a buscarnos comida, pero no pudo. Es solo un niño. Le aterra caminar solo por la calle con las bombas cayendo. Necesita a su padre, todos lo necesitamos. No sé cómo hacer que se sienta seguro de nuevo.

No se trata solo de medicina. Se trata de dignidad.

Para Nabil Zafer, de 64 años (tío del autor), la guerra no le quitó la vida, sino su visión, su independencia y su papel como sostén de una familia que ya luchaba por sobrevivir.

Antes de la guerra, Zafer recibía tratamiento regular para un glaucoma severo. Dos veces por semana iba al hospital para que le aplicaran inyecciones en los ojos, controlando su presión y preservando la poca visión que le quedaba. También planeaba viajar a Egipto en febrero de 2024 para someterse a una cirugía para implantarle válvulas de drenaje en los ojos, un procedimiento relativamente simple que podría haberle salvado la vista.

Sin embargo, a finales de 2023, a medida que el ataque israelí se intensificaba, el acceso a inyecciones oculares en Gaza se volvió casi imposible. Y sin un sistema de derivación que funcionara, Zafer no pudo irse: era uno de los más de 10.000 habitantes de Gaza cuyas solicitudes de evacuación médica nunca fueron aprobadas durante el primer año de la guerra. “Los médicos nos dijeron: ‘Si no lo operamos pronto, perderá la vista’, y para entonces ya era demasiado tarde”, dijo su esposa Hanan a la revista +972.

“Al principio, empezó a ver sombras”, continuó el hombre de 58 años. Entonces todo se volvió borroso. Día tras día, veíamos cómo se le iba apagando la vista. Para noviembre pasado, estaba completamente ciego.

La pérdida de la visión cambió todos los aspectos de la vida de Zafer y afectó profundamente a su familia. Era el único sostén de la familia en un hogar ya marcado por las dificultades: dos hijos, Hani y Sarah, ambos con discapacidad; una hija viuda; y la propia Hanan.

“Él hizo todo”, dice. Antes arreglaba cosas en casa, iba a buscar comida y ayudaba a mis hijos. Ahora ni siquiera puedo verles la cara.

Los días de Zafer ahora están llenos de silencio y miedo. “Siempre pregunta: ‘¿Qué pasa si tenemos que evacuar de nuevo? ¿Quién me ayudará? ¿Quién me guiará?’”, dice Hanan. Me dice: «Déjame atrás, pero no abandones a Hani ni a Sarah. Asegúrate de que estén a salvo. Es todo lo que quiero».

A veces se sienta junto a la ventana y le pide que describa la calle: la gente, el cielo, los árboles. “Quiere recordar cómo es el mundo”, dice con voz temblorosa. Pero más que eso, extraña ver a nuestros hijos. No deja de preguntar: “¿Cuándo abrirá la frontera? ¿Quizás aún pueda ir?”. Hanan continúa: “En el fondo, ambos sabemos que no hay nada al otro lado. No se trata solo de medicinas. Se trata de dignidad, y nos la están arrebatando día tras día”.

“Todo lo que quiero es salir de Gaza y recibir el tratamiento adecuado antes de que sea demasiado tarde”.

Ata Ahmed (seudónimo), de 19 años, lleva seis meses tendido de espaldas en una tienda de campaña, paralizado de cintura para abajo. Su vida cambió en un instante el 12 de septiembre de 2024, cuando un ataque aéreo israelí alcanzó una casa vecina en el barrio de Shuja’iyya de la ciudad de Gaza. La metralla de la explosión le atravesó la columna vertebral, dejándole cicatrices permanentes y una larga lista de complicaciones. Desde entonces ha sido sometido a varias cirugías, pero los médicos dicen que han hecho todo lo que han podido.

“Cada día siento que mi condición empeora”, le dice Ata a la revista +972. Llevo meses solicitando una derivación para recibir tratamiento en el extranjero; no puedo esperar más. Solo quiero salir de Gaza y recibir el tratamiento adecuado antes de que sea demasiado tarde. El alto el fuego me dio esperanza, pero ahora siento que todo está cerrado.

Ata es sólo uno de los casi 35.000 palestinos de Gaza heridos y enfermos crónicos que actualmente están atrapados en listas de evacuación médica. Con hospitales paralizados por repetidos bombardeos, una grave escasez y un colapso total de la infraestructura médica, a miles de personas se les niega el acceso a atención médica que podría salvarles la vida. Según el Ministerio de Salud de Gaza, al menos el 40 por ciento de quienes han buscado tratamiento en el extranjero desde que comenzó la guerra han muerto esperando: víctimas de fronteras cerradas, un sistema de derivación roto y un sistema de salud que ya no funciona.

En el Complejo Médico Nasser de Khan Younis, uno de los últimos centros parcialmente operativos en el sur de Gaza, Umm Saeed Ghabaeen, de 81 años, se recuesta en una silla de plástico, visiblemente agotada, mientras comienza otra sesión de diálisis. Lleva tres años luchando contra la insuficiencia renal y depende de diálisis de rutina para sobrevivir. Pero desde el comienzo de la guerra, su condición ha empeorado mucho. El desplazamiento forzado, la grave escasez de medicamentos e incluso la falta de agua potable ponen en constante riesgo sus vidas.

“Desde que nos escapamos de casa, todo ha cambiado”, dice. Las sesiones son más cortas. Hay menos máquinas. El servicio es peor. Y cada día me siento más cansado. Como todavía quedan pocas unidades de diálisis en funcionamiento en el sur, los hospitales se han visto obligados a reducir las sesiones semanales y acortar su duración, lo que supone un riesgo peligroso, especialmente para los ancianos. Los médicos advierten que esto podría causar una ola de muertes evitables. “Nos están llevando al límite”, dice Ghabaeen. “Algunos días me pregunto si llegaré vivo a la siguiente sesión”.

fuente: https://outraspalavras.net/geopoliticaeguerra/morte-lenta-e-silenciosa-nos-hospitais-de-gaza/