[Informe subjetivo] La movilización de hoy
Por Sebastian Hacher - Indymedia Argentina - Thursday, Jul. 04, 2002 at 2:57 AM

Algunas cuestiones que me recorrieron a mi durante el recorrido de la marcha.

lafoto1.jpg, image/jpeg, 640x480

Llovía mucho. El barrio se volvía barro, y la gente llegaba tapada con lo que se podía; bolsas de consorcio, pedazos de nailon, paraguas, pilotos; cualquier cosa servía para cubrirse.

Y había polenta. De esa que levanta las calorías y el ánimo, de esa polenta que se cocina en ollas grandes y se reparte para que a nadie le quede el estómago vacío.

Había ánimo, ese ánimo que a muchos nos sorprende y no se puede explicar con palabras. Juan llevaba la bandera, a pesar de los tres tiros en el cuerpo, a pesar de que hace un día estaba en cama sin poder levantarse. "Un homenaje en vida", dijo un compañero, y cuando lo insinué frente él, me contestó que "había que venir, sí o sí".

Como la última vez, como cada día de la vida.

Leo organizaba la seguridad, como hace una semana habías hecho vos. Y le salía la voz desde adentro, se plantaba frente a todos y nos daba ánimo. Si, escuchastes bien, el nos daba ánimo a nosotros.

Dejastes buenas semillas.

Ale mostraba una bandera, pintada ayer, que tenía guardada desde que perdimos en el mundial.

Y así muchos, muchísimos compañeros que esquivaban el charco y enfilaban para el lado de la terminal de micros.

Y llegamos al 24. Pararon más rápido que nunca. Fuimos en tres bondis, casi todos llenos. Cantábamos, y mucho. Algunos se encargaban de pensar consignas nuevas, de incluir a los compañeros caídos en todo lo que salía de las gargantas que se mostraban felices.

Felices. Esa es la palabra, porque volviamos a cantar, porque volviamos a salir. Porque en cada palabra, en cada grito, en cada mano levantaba te sentimos vivo, nos sentimos vivos.


(Pensaba: es tan difícil y tan fácil hacerlos bandera. Tan simple, tan claro si pienso en lo que eran, en lo que representan, tan imposible hacerlo porque implica aceptar lo imposible, despertar a lo que nos obligaron. Después de todo somos humanos, y por más que lo veamos en los diarios, por más que lo repitamos una y otra vez, por más que la imagen se cruce en cada esquina, por más que tu nombre se repita hasta el cansancio, me niego a creerlo, me sobresalto ante cada barba, espero tu imagen en la cotidianeidad de cada calle de barro que hoy te lloraba a más no poder.)



Llegamos al tren. Y los colectivos que nos dividieron nos fueron devolviendo la entereza, nos juntamos y subimos y cantamos y saltamos. La imagen de siempre, la de los cantos entre vagones, y la de los gritos, la de los festejos y saludos cuando en otra estación aparecen los compañeros que vienen de otros barrios.

(Y otra vez tu imagen. La vía, y la foto que saqué hace un tiempo desde la vía, esa donde estabas sentado riéndote. Me dolió, te juró que me dolió volver a pararme en la vía y tener que sacar tu nombre, simplemente tu nombre. Y después, cuando subimos, no sabía donde meterme. No estabas ahí, como aquella vez que no me alejaste de un milimetro porque sabías que en las combinaciones de los trenes yo me pierdo por definición. ¿Quién me va a acompañar, como voy a hacer para no sentir que estoy viajando hacia ninguna parte ahora que no estás?)


Avellaneda. No me sentía cómodo. Me llegaron a molestar las aglomeraciones, tanta gente en el hall, tantas cámaras pugnando por tener una foto de las velas, de la gente cantando. Los odio, odio a los medios que buscan raiting, que no pueden encontrar una sola foto tuya de antes, de cuando estabas vivo.

La lluvia golpeaba. Era increible como llegan, como llegabamos igual.

El puente también lloraba. Te debe extrañar. Tu imagen desafiante frente al primer cordón, frente a los palos que comenzaban se nos cruzó por la mente. Estabamos ahí devuelta y desde una punta veía como en la otra seguian subiendo. Eramos miles, y los miliquitos, que no entienden nada, que solo entienden de ordenes y de palos, miraban desde el costado.

Los pasamos, les cantamos, los miramos y no hacían nada. No sirven, no entienden, son una lacra aparte de la sociedad y no pueden ni siquiera imaginar, ni siquera pensar lo que nos robaron. Hicistes bien en odiarlos.

Y la Plaza. Estaba hermosa, toda mojada, toda llena de paraguas y ponchos y banderas. ¿Cuantas había?. Un montón, mas de las que puedo contar, mas de la que entran en la fotos, más de las que te gustaban ver.

(y otra vez tu imagen, esperando que todos lleguen, sentados en el cantero compartiendo un cigarrillo, hablando de vida, de los males y los bienes de amores, del barrio, de lo que vimos en otro lado).


Era una multitud. Y ella estaba ahí, en la primera fila, casi en el cordón de seguridad. Alrededor, un cordón de hombres y mujeres heridos por dentro y por fuera, de vendas y caras descubiertas o tapadas, que más da.

Y ella gritó, con todas sus fuerzas. Toda la plaza dio un giro alrededor de ella, centrandose y concentrandose en ese grito. Nadie, ni siquiera ella, llegaron a darse cuenta, pero el centro estaba allí mismo, en el puño que levantaba con todo su odio y su amor, con toda su tristeza y su alegría.

¡Asesinos! ¡Asesinos!.

Justo antes de largarse a llorar, justo antes de buscar un hombro porque no estaba el tuyo, justo antes de explotar y devolver a la pirámide el centro de la plaza.

Todo quedó justificado, cada gota de lluvia que cayó durante el día, cada compañero que desafío al tiempo, a la distancia, a las heridas, a los miedos.

¿Lo viste desde algún lugar?

Ya se que los fantastamas no existen, que somos carne y sangre y después no somos nada. O somos mucho.


Tu obra, tu nombre, tus ojos, tu sonrisa vive en nosotros.


[desde el barrio la fe a plaza de mayo parando en cada rincón lleno de recuerdos y de futuro, llenos de Dario Santillan, llenos de Maxi a quién no llegamos a conocer pero guardamos en el corazón.]

agrega un comentario