El miércoles 9 de abril, el Congreso aprobó la Ley de Trata y Tráfico de Personas. La polémica ley fue impulsada por el poder ejecutivo, luego que Estados Unidos (el gendarme del mundo) considerara a la Argentina como “país en observación”, por no contar con una ley federal que reprima esta practica delictiva. El proyecto fue impulsado por el actual Ministro de Justicia Aníbal Fernández y defendida en el Senado y en el Congreso por la legisladora oficialista Vilma Ibarra

El proyecto, ahora ley, fue fuertemente resistido por organizaciones feministas y sociales que luchan contra este flagelo, por considerar que no sirve para perseguir a proxenetas y tratantes, y mucho menos para garantizar los derechos humanos de las víctimas. Esto se debe a que la ley hace una diferencia entre víctimas mayores y menores de 18 años, debiendo las primeras probar que fueron engañadas, violentadas, torturadas y/o abusadas. En este punto, la ley y sus impulsores caen en dos falacias: la primera, es suponer que puede existir alguna persona capaz de consentir su propia esclavitud; la segunda, en el caso de la prostitución, es creer que en un país empobrecido (con más de la mitad de la población bajo la línea de la pobreza), una mujer puede elegir libremente entre prostituirse o buscar otra forma de sustentar sus necesidades básicas.

- En el Buen Pastor hay un episodio, que vos empezabas a comentar, que es el de la fuga, del que hay muy pocos registros. ¿Nos quieren contar un poco cómo fue?
Cristina: Bueno, nosotras no te podemos contar mucho porque no sabíamos todo, seguramente las compañeras que eran la dirección en la cárcel de las distintas organizaciones, sabrían más detalles. Después nos enteramos más o menos cómo había sido. Este era el segundo intento de fuga, ya las compañeras habían estado a un milímetro real de revoque para salir cuando las descubrieron, tres meses antes, en marzo del 75. En ese momento se frustra la primera fuga.
Vos caminabas por el patio, ibas al baño, ibas a la cocina, y era mirar por dónde te podías fugar. Nuestra misión era ver por dónde nos podíamos fugar, y estábamos en pleno año 75.

- ¿Cuántas compañeras se fugaron?
- Carmen: Veintiséis
Cristina: Fueron veintiséis. En el transcurso de la vida, murieron, por distintas razones, dos de las presas. Nueve están desaparecidas, y el resto, quedamos vivas. Vivas, cuando digo vivas, quiere decir vivas, hablando, estando, participando.

- ¿El operativo de la fuga fue coordinado por varias organizaciones?
Cristina: Sí, nosotras no sabemos los detalles, pero sí yo vi, cuando corría por la calle hacia el auto que estaba destinado, es que debe haber habido una coordinación, porque una compañera peronista se subió a una moto, que yo nunca supe que iba a haber una moto, y cuando la vi, era su compañero el que la llevaba. O sea que coordinaciones, hubo. Pero sí el sentir de las compañeras, y nosotras estamos preparando una película documental testimonial, la última compañera que si podía se iba a fugar, era una compañera embarazada, ella dijo “yo tenía tal seguridad que todo iba a salir bien, que yo dije seguro que no me tengo que volver de la ventana” y saltó con ocho meses de embarazo, por la ventana de la cocina que da a la plazoleta donde estaban (las esculturas de) los tres monos que se robaron, ahora quedó la fuente sola. Por allí saltó al camión y después la ayudaron a bajar y salió.
- Carmen: La fuga fue una acción muy prolija, tanto los compañeros hicieron de afuera fue muy bien coordinado con lo que las compañeras hicieron de adentro.

- Con el camión arrancaron la reja de la cocina.
Cristina: Ahí hubo un problema. El camión llegó con los garfios y las cadenas. Cuando van a poner los garfios a los barrotes, para tirar la reja con un camión que tenía una potencia enorme, no podían entrar los garfios, porque pegado a la reja había un alambre tejido gruesísimo que nos llevó ponerles nosécuantos kilos de dulce de membrillo y no se logró corroer ni un milímetro. Un alambre más grueso que el dedo gordo. Entonces tuvieron que ver si en la caja, de causalidad, del camión que de casualidad habían encontrado, había algún alicate y la fuerza para cortar ese alambre. La cuestión es que lo lograron cortar, engancharon los garfios y empezaron a tirar, y los cascotes estaban cayendo, y yo que estaba bastante más atrás para saltar, todavía iba saltando y los cascotes iban cayendo arriba nuestro. Y ahí saltamos a la libertad.
Quería decir que la Secretaría de Derechos Humanos nos ha prometido un subsidio para hacer la película testimonial, y tenemos que viajar mucho, recoger muchas cosas. tenemos 24 horas filmadas, pero muy caseritas, queremos profesionalizarlo, y posiblemente nos llegue ese subsidio, entonces estamos muy entusiasmadas para que participen todas las compañeras y el señor del frente del Buen Pastor, que localizamos el otro día, y la hija nos decía que él se puso muy feliz de ver cómo iban saltando las presas políticas y que se quedó calladito, no avisó a la policía, no dijo nada, y veía cómo saltábamos nosotras ahí sentado en la puerta sobre la Hipólito Irigoyen.
Después, hay miles de anécdotas, algunas te voy a decir que son imaginarias, algunas vienen y nos cuentan y nosotras decimos pero esto no puede ser que haya sido así, porque en este colectivo imaginario, la gente imagina cosas.
Yo te voy a contar una: yo me había recibido de arquitecta hacía poco, y trabajaba en Villa Chacras de la Merced, la gente había tomado unos terrenos altos, entonces todos los estudiantes íbamos a marcar terrenos, etc., porque se habían inundado con la creciente de río. Entonces, ese camino, por muchos años ellos lo desviaban y habían hecho una zanja distinta, porque para ellos yo estaba ahí, muerta, y salía de noche y me les aparecía. Y yo les llamaba, con mi voz, y todo. Y contaban cosas mías, anécdotas mías. Yo nunca estuve desaparecida, estuve presa, me fugué, luego nació mi hija, después secuestraron a mi marido, y recién en el 78 me fui al exilio. Y ellos, en todo ese tiempo, me vieron a mí muerta y que salía a la noche y les hablaba. Y cuando volví, en el 82, y me fui a verlos, ¡casi se mueren! Pero ellos necesitaron crear, que yo les decía hagan esto, hagan lo otro, que formaran una cooperativa…

- Y hablando de memoria, una compañera que vos mencionabas, Idilia, siempre recuerda que en el momento de la fuga, se estaba llevando a cabo un importante acto oficial a pocas cuadras.
Cristina: En ese momento se llamaba Teatro Rivera Indarte, después fue cambiado a Libertador San Martín, y era la noche del Tedeum, famosa, y Lacabanne diciendo su discurso, “la subversión está totalmente aniquilada en Córdoba”, y le tocan el hombro –salen registros de canal 10, que después mandó a secuestrar las películas-, y alguien de ceremonial le dice “se le fugaron las presas políticas del Buen Pastor”. Dicen que se le transformó la cara, y enloqueció. Y así como Lacabanne se transformó, los diarieros cantaban “¡se fugaron las chichís de Córdoba!”
- Carmen: Además, quería contar que en la operación del Buen Pastor, hubo todo un trabajo externo en la ciudad, que hizo que las fuerzas policiales se movilizaran atrás de pequeñas acciones que iban distrayendo de lo que iba a suceder ahí, que era en pleno centro.
Cristina: Eran actos relámpago, que nadie sabia porqué se hacían. Se cortaban determinadas arterias, de tal manera que quedó rodeado el Buen Pastor, y separado de la Policía Federal, que está a dos cuadras, de Gendarmería Nacional, separado del Cabildo, del Comando Radioeléctrico, se cortaron todas las comunicaciones, o sea que al Buen Pastor se lo aisló, como si dijéramos que era una zona liberada, y allí se produce la fuga, sin ningún inconveniente.
También hay dos cosas muy importantes para decir: hay gente que dice que gracias a las monjas no mataron a tres compañeras que querían llevar a ver la ventana. Porque luego de la fuga, entró toda la patota de Informaciones en el acto, de la D2, toda armada. Y les decía que fueran a ver por dónde habían escapado las compañeras. Y bajó la monja, toda almidonada y compuesta, y les dijo “no, no van”. Lo mismo el servicio penitenciario, también dijo lo mismo, arriesgando su puesto. Pero si nosotras analizamos que les podía costar a las monjas que les quitaran la concesión de la cárcel por la inseguridad que brindaban las instalaciones, y que la “pobre señora” del servicio penitenciario, era en su guardia que se le habían fugado las presas, no podía cargar una muerte, comprendemos que era el gran cagazo que había de que esto no ocurriera. No era una cuestión de solidaridad con nosotras, eso tiene que quedar bien claro. Ellas estaban de la vereda del frente, nos cuidaban que no nos fugáramos, no eran nuestros enemigos principales, pero eran nuestras carceleras.

- ¿Qué significan los 24 de mayo para ustedes?
Cristina: Nosotras tenemos un ritual acá en Córdoba, somos tres. Entonces Idilia nos llama, y a veces nos tomamos un vino, a veces comemos, tomamos un té, vamos al cine. Todos los 24 de mayo nos saludamos y estamos juntas, sobre todo con Idilia. No sé qué pasa en el resto del país, porque han vuelto a sus provincias, las compañeras, y no sé si se ven. Ahora nos juntamos hace poco para una mateada, pero no nos preguntamos qué hacemos los 24.
- Carmen: No en el caso de Cristina, porque ella salió al exterior y tuvo otro continente afectivo y político, pero otras compañeras que estuvieron en la fuga y después a su vez estuvieron presas, hicimos un grupo que nos vemos más seguido, porque estuvimos presas seis, siete años en la época de la dictadura militar, y a raíz de eso estrechamos más vínculos, en otra etapa. Y específicamente, la segunda vez que a mí me liberan, cuando estaba en Devoto en el 83, yo salgo el 25 de junio. Entonces el 24 y 25, medio que ahí no más estoy al toque de las dos fechas. Y la verdad es que no me olvido, es como un cumpleaños. Del momento de la libertad, no sé si alguien se olvida.

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En torno a la recuperación histórica del significado del 24 de marzo de 1976, existe en Córdoba un sitio que presenta todas las contradicciones: fue durante casi cien años una cárcel de mujeres, y desde años previos a la dictadura y durante la misma, albergó a mujeres presas políticas. Hoy, convertido por la administración provincial en un “paseo” y centro artístico y comercial destinado al consumo de sectores de altos recursos -y en cuya inauguración en agosto del pasado año participó la entonces senadora Cristina Fernández junto al gobernador De la Sota-, albergó varias de las actividades oficiales alrededor de la conmemoración del 24 de marzo.

María del Carmen Claro y Cristina Salvarezza, son expresas políticas que estuvieron detenidas en la Cárcel del Buen Pastor. Sus voces han sido ignoradas y silenciadas repetidas veces, y por eso decidieron intervenir el lunes 17 de marzo en una conferencia de apertura de las actividades oficiales, para hacerse escuchar, y para dar un espacio a las nueve “desaparecidas del Buen Pastor”.

En esta entrevista, realizada conjuntamente con las compañeras de la Red Nosotras en el Mundo en su estudio, nos comentaron sus experiencias durante esos años, la vida en la cárcel del Buen Pastor, el dolor y la impotencia ante la transformación de ese espacio, y recuperaron un hecho histórico del que pocos registros existen: la fuga de 26 presas políticas el 24 de mayo de 1976. Aquí va la primera parte.

Queríamos charlar con ustedes, conocer sus historias.
- Carmen: Yo soy María del Carmen Claro, soy de Paraná y estaba estudiando en Córdoba. Hacía poco tiempo que había venido. Era militante estudiantil, y había venido un poco en pañales, sin mucha idea de lo que era la revolución, los cambios profundos ni la sensibilidad popular, y ante el 11 de septiembre del 73, el gran golpe de Chile, fue una conmoción para mí. A partir de ahí me empecé a acercar. Había toda una ebullición, un trabajo de la militancia, una movida muy grande, en Córdoba. Además había estado no hacía mucho Dorticós de Cuba, había sido la asunción de Cámpora… empecé a militar en el ambiente estudiantil, muy comprometida en el sentido de que cuando me di cuenta de que la cosa pasaba porque me parecía que no tenía que haber división de clases, todo me parecía raro, llegaba a mi casa y contaba, le decía a todo el mundo, a mi papá, y las grandes discusiones, ¿cómo no podían entender algo que era tan evidente? Ahí empecé, y luego ingresé al Partido, el PRT, que me instruyó, me ayudó a que entendiera un montón de cosas.
- ¿Qué estudiabas, María?
- Carmen: Arquitectura. Estudiaba y también trabajaba. Y trabajaba, estudiaba, militaba…
- ¿Qué edad tenías?
- Carmen: Veinte cuando llegué a Córdoba, veintiuno, veintidós… más o menos.

- ¿Cuándo llegás al Buen Pastor?
- Carmen: Yo empecé a militar más o menos en el 74, y ya en marzo del 75 me detienen. Me detienen en una pensión, y toda la taquería en la pensión, como a todo el mundo, a los sopapos limpios, nos sacaron de ahí, y me llevaron a Información, a la D2. Ahí estuve con muchos otros compañeros que también estaban detenidos, todos por la misma causa. Ahí fue muy terrible, creo que todo el mundo sabe lo que fue el D2.
- Recordemos que la D2 funcionó en el Cabildo Histórico de la ciudad, en el Pasaje Catalina, en pleno centro. - Carmen: Esa era la parte donde te llevaban, te detenían, tus captores te llevaban ahí, donde había torturas, vejaciones, violaciones. Córdoba se anticipó a otras provincias, la represión fue mucho más cruda desde el 74. Y las condiciones de vida, incluso, de las cárceles, en esa época, en Córdoba y Tucumán, eran específicamente más duras.
- ¿Cuánto tiempo estuviste en el D2?
- Carmen: Yo no recuerdo cuántos días estuve, pero fueron como seis o siete, fácil.
- Y de ahí, ¿al Buen Pastor?
- Carmen: Y de ahí me llevaron al Buen Pastor…

Las marcas de la memoria están muy presentes. Durante uno de los encuentros previos a la entrevista, conversando sentadas en uno de los patios del Buen Pastor antes de intervenir en la conferencia, Cristina no pudo evitar que notáramos su repentino sobresalto: en los techos del “¨paseo”, allí donde hoy hay una chimenea, le pareció ver, como entonces, a un guardiacárcel apuntándola.

- ¿Cómo fue regresar a este lugar, a la Capilla del Buen Pastor, 35 años después?
Yo creo que por eso fue tan terrible ayer para mí, yo me sentí muy mal, pedir el micrófono para que por primera vez se escuchara la voz nuestra, y sobre todo que queríamos que se escuchara la voz de las nueve compañeras desaparecidas, fue muy fuerte eso. Yo sentía que estaba en un lugar represivo ahí adentro, que no podía robarle mucho tiempo a los dos expositores, que estaban programados desde hace mucho tiempo y que el público había ido a escucharlos a ellos, no a mí. Que era una programación con tiempo, hora, hecha por la Secretaría de Derechos Humanos, con todos los minutos contaditos, y demás. Y yo fui a romperles todos los esquemas. Me pidieron (el Secretario de Derechos Humanos) que fuera corta, y no fui corta, me fui, me fui en el tiempo. No podía parar. Después de muchos años de silencio, en que nadie nos escuchó, porque nadie nos pidió a nosotros, que éramos nosotras y las presas sociales del Buen Pastor, somos los únicos interlocutores válidos. No sé qué decirte, yo entro y a mí me da mucha tristeza tratar de descubrir adónde dormía, donde caminábamos, adónde cocinábamos, porque en todos lados está el “paseo”, y lo nuestro no era un paseo, la palabra te lo dice, era una cárcel. No había árboles, no había estructuras transparentes, todo era cerrado. No pretendemos seguir con un lugar cerrado, pero que nos hubieran preguntado, sobre todo a las que seguimos ligadas a trabajos sociales en los barrios. ¿Qué pasa con la mujer golpeada, a dónde va? ¿Hay un lugar adonde pueda dormir una mujer golpeada, hoy, un niño en la calle? ¿Dónde los contenemos? Si no hay espacios físicos. Por supuesto que tampoco hay instructores, personal especializado que los contenga… éste es el país que nosotros no queríamos, nosotras no luchábamos para esto, y estas nueve compañeras desaparecidas, desaparecieron para que esto no ocurriera. Jamás se hubieran imaginado, por eso es tan fuerte, que esta cárcel fuera un paseo, donde va otra clase social, los niños de los barrios no pueden ir, ¿qué van a ir a comprar?
- Carmen: Ayer yo llegué un ratito antes, y le preguntaba a ella dónde estaba el pabellón, y me explicaba, pero yo no lo podía ver, no podía ubicar los espacios, no lo podía creer. Ella me explicaba que fue siguiendo el trayecto de lo que fueron rompiendo, demoliendo, iba de asombro en asombro. Al final pude ubicar por lo que Cristina me iba diciendo, dónde estaba nuestro pabellón, dónde estaba el patio…
- Más que una reconstrucción de la memoria, fue una demolición de la memoria.
- Carmen: Claro, ese espacio, donde nosotras estuvimos por razones ideológicas, donde luchamos por esa sociedad que quisimos que hoy no puede ir ahí, es antagónico, parece una ironía del destino. Pero ya sabemos que no es el destino.

-¿Cómo se mantiene esa memoria en el resto de las personas que lo vivimos, por distintas circunstancias, desde afuera?
Cristina: Por eso te preguntarás porqué después de más de treinta años, recién vamos a hacer el primer documental testimonial, porque hubo un hecho que fue disparador, que es el paseo, el Buen Pastor. Fue un disparador que nos produjo mucho dolor, nos ignoraron directamente, y aun en un gobierno democrático, no estamos hablando de un gobierno militar que quiso borrar una cárcel. Pero yo creo que de todos modos, la memoria está. Porque los obreritos del Km 9 y medio, que son los chicos de Chacras de la Merced, retomaron muchas de las banderas que nosotros dejamos en aquel momento cuando nos detuvieron, y las continúan, y hacen una revista, “Los obreritos del 9 y medio”. Ellos fueron oralmente transmitiendo a través de Doña Petrona. Doña Petrona, que ya murió, dejó un libro escrito para los chicos, y la historia fue oralmente repitiéndose, retomaron algunas cosas, otras las dejaron. En un momento, Doña Petrona, en su libro –que es un cuaderno Gloria de 48 hojas-, dice: “Y los voluntarios que venían, tendrían sus ideas políticas, pero nunca nos las quisieron imponer”. Y fue así, aprendimos de ellos, y ellos aprendieron de nosotros, y así era una construcción colectiva.
- Carmen: Además, muchas compañeras están en organismos de derechos humanos, han escrito libros, están permanentemente latiendo la memoria, repitiendo mil veces lo que vivimos, a veces con dolor, incluso ahora con los juicios.
Cristina: Hay algo que tenemos las presas del Buen Pastor, y es que nunca escribimos nada, y nos preguntamos por qué. Nunca escribimos nada, porque no tenemos nada, porque el día de la fuga tuvimos que romper, destruir, tirar, todo ese papelito de amor, político, análisis, lo que tuviéramos escondido, que le llamábamos berretín, debajo de un ladrillito, o en nylon, en un marco… destruir todo, y también nuestras familias tuvieron que destruir todo, para que no quedara ningún indicio, ningún teléfono, ningún lugar de referencia donde nos pudieran encontrar. Entonces no tenemos elementos para reconstruir, sobre todo, como fue el libro de las presas de Buenos Aires, que se hace en base a las cartas. ¿Vos estuviste también en Devoto, no?
- Carmen: Sí, yo estuve seis años y pico en Devoto, y escribimos el libro “Nosotras, presas políticas”.

- Para terminar, quería preguntarles qué significó y qué proyección tiene la intervención que hicieron el lunes 17 de marzo, en la Conferencia en el Buen Pastor, ese lugar que no habían sido invitadas.
Cristina: Yo reviví mucho miedo, miedo, miedo, es la palabra, y mucha presión sobre mí, porque yo estaba decidiendo por todas las compañeras. No sólo estaba hablando de las nueve compañeras desaparecidas, sino que me estaba poniendo en juego ante las compañeras que están vivas, que yo entrara al Buen Pastor. Porque la idea era que no íbamos a entrar. Pero una hora antes, dijimos vamos a ir, y vamos a ver si nos pueden dar un micrófono para hablar. Pero no sabíamos a quién pedirle eso. Teníamos esta cartilla que decía “Lunes 17, 19 hs., Paseo del Buen Pastor, Marcas del golpe de estado de 1976 en la construcción de un pensamiento nacional y popular, Ernesto Jaureche y Federico Lorenz”. Y dijimos, vamos a la vereda y les pedimos si nos pueden dejar. Entonces fue ver cómo hacíamos para que estas nueve compañeras estén presentes, pero a la vez, quién pone el cuero para entrar a decir esto. Y quién entra de nuevo a esta capilla, y quien habla por ellas. Y te sentís sola, realmente ahí. Porque no están las compañeras. Estaba la Campe, me doy vuelta y la veo a la hija de Sonia Blesa, Idilia… y le pedí a Jaureche si me podía prestar el micrófono para nombrar a las nueve compañeras desaparecidas del Buen Pastor, junto al secretario de Derechos Humanos, que me dijo que si era corto, sí. Y yo decía, ¿cómo hablo de las nueve compañeras, que pensaba caracterizar a cada una de ellas, hacer un contexto de porqué nos habíamos fugado…? Entonces Jaureche me presentó, le tiré el bastón a Idilia al diablo, pasé por arriba de no sé quién, pero yo ya estaba parada al frente con el micrófono en la mano. Entonces hice un pequeño contexto de porqué se produce la fuga, cómo, cuándo, quiénes éramos y empecé a nombrar a las compañeras con alguna característica, personal y política. De la que más me acuerdo es de Helena Harriague, viuda de Quiroga, desaparecida, que su hijito se llamaba Sabino, y no me cabe la menor duda de que todos sabían porqué su hijito se llamaba así, y con qué orgullo ella le decía que llevara ese nombre, qué fue Sabino para el campo revolucionario. Hasta que llegó el turno de Sonia Blesa, que su hija estaba allí, que nació después de la fuga, y que solita estaba sentada esperando a ver qué decía yo de su mamá, y realmente Sonia fue un cuadro político que nos enseñó muchísimo a nosotras, a analizar situaciones, a aprehender la realidad, a ver cómo la transformamos, y en la cárcel siempre fue nuestro ejemplo, y que le decíamos alias “la quinielera”, porque cuando a ella la detienen en una esquina en Alta Córdoba, se come unos papelitos, y la policía cree que ella levantaba quiniela. Porque en esa época la quiniela no era legal, vos ibas a un quinielero clandestino, al “loro”, por lo general. El “loro” era un quinielero, que terminó muerto en el campo de concentración de la casa de Hidráulica, por no querer compartir sus ganancias con el comando Libertadores de América, formado por La Perla y la D2. Y entonces a Sonia le preguntaban adónde estaba el “loro”, ¡y ella se estaba tragando las citas de los compañeros!
En estas dos compañeras resumo lo que fui diciendo de cada una de ellas. Las compañeras desaparecidas, fugadas del Buen Pastor, eran: Helena M. Harriague, viuda de Quiroga, la mamá de Sabino; Rosa “Tota” Novillo Corvalán; Zulma Rosario Ataide; Ana Vilma Moreno de Agüero; Susana Cristina Ávila; Ana María Liendo; Alicia Raquel D´ambra; Sonia Alicia Blesa y Norma Hilda Melani. Todas sus caídas son un ejemplo.
- Carmen: Yo quería agregar que esto es lo más importante para nosotras, pero que también hay compañeras que están vivas, y que a su vez, han sufrido muchísimo, que les costó recuperarse con sus hijos, que después estuvieron presas muchos años, fueron muy maltratadas y torturadas por haber sido fugadas.

- Les agradecemos mucho el haberse acercado hasta aquí.
Cristina: Nosotras también queremos agradecerles en nombre de las compañeras y en el de la memoria, porque aunque tarde, esto es el rescate de la memoria.

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El 8 de Marzo es el día internacional de la Mujer Trabajadora, establecido por el Congreso Mundial de Mujeres Socialistas, se recuerda la lucha emprendida por las trabajadoras textiles de la Cotton de Nueva York en 1857. Estas 129 trabajadoras estaban luchando por una jornada laboral de 10 horas y descanso dominical, y deciden tomar la fabrica como protesta. La patronal responde incendiando el establecimiento, donde mueren todas ellas. Algunos años más tarde, la Organización de Naciones Unidas (ONU) lava el contenido de esta fecha designándola como el día Internacional de la Mujer. Esta actitud, que parece casi inocente, es un intento más de institucionalizar e invisibilizar la historia de lucha de millones de mujeres en todo el mundo.

El capitalismo, 151 años después de estos hechos, continúa reforzando la banalización de esta fecha, haciéndonos creer que este día es para recibir obsequios y ser halagadas con una flor. Una vez más, marcas de lavarropas, detergentes, jabones en polvo, pañales etc. nos saludaran a través de las pantallas de televisión, de las hojas de los diarios de mayor tirada, de las revistas de moda felicitándonos en nuestro día y reafirmando el espacio que el patriarcado nos ha reservado como mujeres: amas de casa, madres, cuidadoras o mero objeto sexual. Pero es responsabilidad de las mujeres rescatar la historia de lucha de otras que se rebelaron contra este sistema y que fueron sentando las bases de nuestras luchas cotidianas y de las futuras. Este 8 de Marzo queremos recordar a “Las 13 Rosas Rojas”, 13 mujeres, la mitad de ellas menores de edad, asesinadas por el régimen franquista, 82 años después de la muerte de las trabajadoras de la Cotton. Una de ellas, Julia Conesa en la ultima carta dirigida a su familia escribió: “Que mi nombre no se borre de la historia”.

Luego de la caída de Madrid en manos de las tropas de Franco las Juventudes Socialistas Unificadas (JUS) intentaron reorganizarse clandestinamente. Roberto Conesa, un policía infiltrado en la organización, colaboró en la detención de los y las integrantes de la organización. Entre los/las detenidos/as se hallaban las Trece Rosas, que fueron arrestadas y conducidas a instalaciones policiales, donde fueron torturadas, y luego llevadas a la cárcel de Ventas. Esta cárcel había sido construida para 450 personas pero en ella se encerrarón a 4.000 mujeres muchas de ellas con sus niños/as pequeños/as. El hacinamiento, el frío, la falta de alimentos llevo a la muerte a muchxs de estxs pequeñxs y de estas mujeres.

El 29 de julio, Isaac Gabaldón, comandante de la Guardia Civil, inspector de policía militar de la 1ª Región Militar y encargado del Archivo de Masonería y Comunismo, su hija de 18 años y su chofer fueron asesinados. Como represalia, 56 jóvenes de las JSU que estaban encarcelados mucho antes del asesinato fueron llevados a juicio ante un Tribunal Militar el 3 de agosto 1939 y condenados a la pena de muerte. Dos días depuse del juicio, el 5 de agosto, fueron fusilados/as en las paredes del Cementerio de la Almudena. Entre ellos/as se encontraban estas 13 mujeres.

Que sus nombres no se borren de la historia

Carmen Barrero Agüero (20 años, modista). Militante del PCE, tras la guerra, fue la responsable femenina del partido en Madrid. Fue detenida el 16 de mayo de 1939.
Martina Barroso García (24 años, modista). Al acabar la guerra empezó a participar en la organización de las JSU de Chamartín.
Blanca Brisac Vázquez (29 años, pianista). La mayor de las trece. Tenía un hijo. No tenía ninguna militancia política.
Pilar Bueno Ibáñez (27 años, modista). Al iniciarse la guerra se afilió al PCE y trabajó como voluntaria en las casas-cuna (donde se recogía a huérfanos y a hijos de milicianos que iban al frente). Fue nombrada secretaria de organización de Radio Norte. Al acabar la guerra se encargó de la reorganización del PCE en ocho sectores de Madrid. Fue detenida el 16 de mayo de 1939.
Julia Conesa (19 años, modista). Se afilió a las JSU por las instalaciones deportivas que presentaban a finales de 1937 donde se ocupó de la monitorización de estas. Pronto se empleó como cobradora de tranvías, ya que su familia necesitaba dinero, y dejó el contacto con las JSU. Fue detenida en mayo de 1939 siendo denunciada por un compañero de su "novio". La detuvieron cosiendo en su casa.
Adelina García Casillas (19 años). Militante de las JSU. Hija de un guardia civil viudo. Le mandaron una carta a su casa afirmando que sólo querían hacerle un interrogatorio rutinario. Se presentó de manera voluntaria, pero no regresó a su casa. Ingresó en prisión el 18 de mayo de 1939.
Elena Gil Olaya (20 años). Ingresó en las JSU en 1937. Al acabar la guerra comenzó a trabajar en el grupo de Chamartín.
Virtudes González García (18 años, modista). En 1936 se afilió a las JSU. Fue detenida el 16 de mayo de 1939 denunciada por un compañero suyo bajo tortura.
Ana López Gallego (21 años, modista). Militante de las JSU. Fue secretaria de Radio Chamartín durante la Guerra. Fue detenida el 16 de mayo, pero no fue llevada a la cárcel de Ventas hasta el 6 de junio. Se cuenta que no murió en la primera descarga y que preguntó "¿Es que a mi no me matan?".
Joaquina López Laffite (23 años). En septiembre de 1936 se afilió a las JSU. Se le encomendó la secretaría femenina del Comité Provincial clandestino. La detuvieron el 18 de abril de 1939 en su casa, junto a sus hermanos. La llevaron a un chalet. La acusaron de ser comunista, pero ignoraban el cargo que ostentaba. Joaquina reconoció su militancia durante la guerra, pero no la actual. No fue conducida a Ventas hasta el 3 de junio, a pesar de ser de las primeras detenidas.
Dionisia Manzanero Salas (20 años, modista). Se afilió al Partido Comunista en abril de 1938 después de que un obús matara a su hermana y a unos chicos que jugaban en un descampado. Al acabar la guerra fue el enlace entre los dirigentes comunistas en Madrid. Fue detenida el 16 de mayo de 1939.
Victoria Muñoz García (18 años). Se afilió con 15 años a las JSU. Pertenecía al grupo de Chamartín. Era la hermana de Gregorio Muñoz, responsable militar del grupo del Sector de Chamartin de la Rosa. Llegó a Ventas el 6 de junio de 1939.
Luisa Rodríguez de la Fuente (18 años, sastra). Entró en las JSU en 1937 sin ocupar ningún cargo. Le propusieron crear un grupo, pero no había convencido aun a nadie más que a su primo cuando la detuvieron. Reconoció su militancia durante la guerra, pero no la actual. En abril la trasladaron a Ventas, siendo la primera de las Trece Rosas en entrar en la prisión.

Hoy, casi 69 años después del fusilamiento de las rosas, la lucha de las mujeres por condiciones dignas de trabajo, por el pleno reconocimiento y vigencia de sus derechos, en contra de la violencia, contra la trata de personas, por el derecho al aborto, en las fábricas, en las calles, en las escuelas, en los barrios, en el campo y en la ciudad, siguen marcando un camino que se diferencia de la frivolización del 8 de marzo. Hoy Patricia Troncoso, la Chepa, en Chile, con su lucha junto al pueblo mapuche, nos recuerda la fortaleza y convicciones de las que somos capaces. Hoy nosotras/os elegimos conscientemente recordar a las trabajadoras de la Cotton, y en ellas a las miles de trabajadoras explotadas por el capitalismo, recobrando la historia de lucha con 13 rosas rojas en nuestra memoria. Comentá esta editorial

Las Trece Rosas
Patricia Troncoso Presa Política Mapuche
Carta abierta a la Chepa

Actividades:

• Actividades en Rosario
• Actividades en Neuquén
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• Actividades en La Plata + Actividades III
• Actividades en Córdoba + Actividades II

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Sandra Ayala Gamboa tenía 21 años cuando llegó desde Perú a la Argentina. Tenía el sueño de trabajar y poder estudiar para convertirse en una médica pediatra. El viernes 16 de Febrero de 2006, bajo engaño, fue llevada por un hombre, Walter Silva, al edificio donde funciona un área del gobierno de la Provincia de Buenos Aires, la oficina de Rentas, ubicada en el centro de la ciudad de La Plata. Una semana más tarde fue hallado su cuerpo, había sido violada, golpeada brutalmente y luego asesinada por ahorcamiento.

Sin embargo sus familiares y su novio denunciaron la desaparición de Sandra y la comisaría 1ra hizo caso omiso, salvo claro, cuando Sandra ya estaba muerta. El fiscal Tomas Morán no actuó correctamente en este caso, la investigación no tiene ningún avance, muchas de las pericias no fueron completadas y hay indagatorias fundamentales que no fueron ampliadas, Silva ni siquiera es sospechoso. Nunca se investigó el ingreso de la persona o las personas que asesinaron a Sandra, ya que la puerta de entrada no fue forzada. Articulo Completo

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• Campaña por la Salud Sexual de las mujeres en Pergamino
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El 10 de diciembre de 2007 asumió el cargo de Presidenta de la Argentina Cristina Fernández de Kirchner, sucediendo a su marido, que asumió en el año 2003 con un 25 por ciento de los votos. En los días sucesivos se produjeron reuniones entre el gobierno y la Iglesia Católica que derivaron en un reunión protocolar el 20 de diciembre. Seis días más tarde, el 26 de diciembre, la Ministra de Salud -Graciela Ocaña- mientras era reporteada por un diario nacional sobre la problemática del aborto clandestino, manifestó “...me parece que es un tema de política criminal, no es materia del ministerio...” Es imposible negar que estos hechos están relacionados y son una muestra del alineamiento del actual Gobierno con los sectores más conservadores de la Iglesia, frente al creciente reclamo de las organizaciones feministas y de mujeres sobre la legalización del aborto.

No es un detalle menor que la Ministra de Salud se haya pronunciado al respecto negando que el aborto clandestino y la muerte de mujeres por esta practica corresponda a un tema de salud publica. Ocaña es la sucesora de Ginés González García, quien se manifestó a favor de la despenalización del aborto, lo que le valió el enfrentamiento con la jerarquía eclesiástica, que hubiese deseado, fervientemente tirarlo al mar con una soga en el cuello (como tiraban a lxs desaparecidxs durante la última dictadura militar). En aquellos momentos, el gobierno de Kirchner salió a respaldar al Ministro, lo hizo, en gran medida porque había sido elegido con el 25 por ciento de los votos y necesitaba apoyarse en los sectores progresistas para mantener el poder. Pero ahora, con una elección ganada con el 45 por ciento de los votos, Cristina Kirchner muestra el rostro conservador de su gestión.

No es un detalle menor que la Ministra haya dicho que es una cuestión de política criminal. Estos dichos se enmarcan en la diferencia entre despenalización y legalización del aborto. La política criminal es la que lleva a cabo el gobierno con respecto al derecho penal, por ejemplo, si se aumentan las penas por tenencias de armas, de drogas o por secuestros. En el caso del aborto, la despenalización significa que el aborto deja de ser delito y no tiene sanción penal. En cambio, la legalización además de sacar esta practica del código penal, lo reglamenta para que sea seguro, libre y gratuito. Obligando, por ejemplo, a las obras sociales a cubrir su realización, conjuntamente de practicarse en los hospitales públicos.

Cuando la Ministra dice que el aborto es un asunto de política criminal, marca un retroceso por parte del Estado en contraposición con la postura tomada por otros gobiernos, como por ejemplo el de Ghana un país empobrecido de África Occidental. El asesor especial del presidente de esa nación, refiriéndose al aborto inseguro manifestó en la Mesa Redonda Global realizada en Londres en el año 2004: “Se ha permitido que un problema de salud publica, y que tiene una solución conocida, se convierta en un campo de muerte para las mujeres”. Al igual que lo manifestado por innumerables organizaciones nacionales e internacionales que abordan esta problemática. “El aborto inseguro es una de las más grandes causas que contribuyen a la mortalidad materna en el mundo: una tragedia humana que bien podría evitarse y que pone de relieve el fracaso de gobiernos nacionales y de la comunidad internacional para abordar un tema de salud publica que perpetua una de las más grandes injusticias sociales...” (Steven W. Sinding – Director General de la Federación Internacional de la Planificación Familiar)

Por otra parte, los dichos de Ocaña, muestra el peligro de confundir el género con la conciencia de género. El hecho que la presidenta sea mujer, que la ministra de salud también lo sea no significa que tengan "otra sensibilidad frente a los problemas" como se encargaron de afirmar los medios masivos. En realidad, la presidenta y la ministra repiten y hacen suyos los discursos de la Jerarquía eclesiástica y los mandatos patriarcales que le niegan a la mujer el derecho a decidir sobre su propio cuerpo. En otras palabras, que sean mujeres no significa nada.

Esta postura deja de manifiesto que para el actual gobierno la muerte evitable de mujeres en su mayoría pobres no esta en su agenda. Mientras tanto ciento de ellas pierden su vida por causa evitables y otras miles sufren secuelas medicas dejando de manifiesto que no solo se trata de un tema de salud publica sino de derechos humanos. El derecho de las mujeres a una vida digna. Comenta esta editorial

Este miércoles 28 de noviembre, en el Centro Cultural Rojas, se presentó el periódico- revista: El Teje. La sala elegida fue la Batato Barea que se pobló de gente, lamentablemente muchos/as quedaron afuera. Para al presentación se eligio montar un show con diferentes artistas travestis y la proyección de un video. Este proyecto nació con el apoyo del Centro Cultural Rojas, impulsado por las Áreas de Comunicación y Tecnologías de Género. Su primera editorial narra como nació este periódico y la problematica que afrontan las personas trans como es el caso de este fragmento:”Somos la presencia que persiste y a la que se le imponía silencio, temor y culpa. Desde entonces, sólo gemimos de dolor. Echadas de los hogares cálidos, lejos de la blanca educación, sin labor digna, sin cobijo techado, sin alimentos de la Pacha Mama, sin atención de nuestra salud, lejanas de las plazas céntricas, sin juegos, sin calor, sin amor”.

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