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FUEGO EN LA CONCIENCIA
Por Daniel Gamboa -
Saturday, Apr. 21, 2007 at 12:00 PM
nuevorumbo445@hotmail.com
El sistema cobra otra muerte. Nestor Salto, alojado en el INSTITUTO REHABILITACION ADOLESCENTES DE ROSARIO, encontrò la muerte al tomar fuego el 80% de su cuerpo, en la celda en que se encontraba alojado a disposiciòn de un juez de menores
FUEGO EN LA CONCIENCIA
En Rosario, muere envuelto en llamas un jovèn de l7 años internado en el INSTITUTO PROVINCIAL DE REHABILITACION DE ADOLESCENTES. Una muestra màs del agotamiento y brutalidad del sistema carcelario y del trato discriminatorio que sufre la juventud carenciada
Fuego en la conciencia
Ocurriò en Rosario. Un niño de 17 años de edad, encontró la muerte en una celda del Instituto de Rehabilitación de Adolescentes, en donde se encontraba alojado por considerárselo vinculado al robo de una motocicleta en la que falleció su conductor por disparo de un arma de fuego. Según informe forense, su cuerpo ardió en un 80 %.
Nestor S., es hoy un niño muerto. Su vida no fue la de un niño. Fue, la de un menor. Dirán los entendidos que la categoría infancia a la que apelan recurrentemente la Sociología positivista y el derecho vigente, no pudo comprenderlo.
Como a su madre y su entorno, no les dio para vivir en el sistema social, el Estado tomo cartas en el asunto, y lo deposito en ese estigma que significa ser considerado “Un Menor”, lejos de tratarlo como sujeto y cerca de manejarlo como cosa.
Solo siendo una cosa y no un sujeto, es que puede decirse sin duda, que Nestor se incendio. Si su vida hubiera sido la de un niño, estaríamos hablando de tragedia. Pero como Nestor no pudo para nuestra cultura dominante ser otra cosa que un “menor”, es posible que terminemos tratando de explicar un “accidente”.
Como “menor” nunca tuvo acceso a otra cosa que a carencias. Faltantes que le vinieron desde el nacer. Ausencias que su madre no pudo llenar , y que alcanzaron únicamente para cubrir, las miserias compartidas de un barrio, con barro, con inundaciones, aguas servidas, pegamento, marihuana o lo que fuera.
Tal vez porque su paso por estas tierras, no fue otra cosa que un infierno, el fuego pasó a ser su único elemento esencial. Es lógico, como podía él saber que los griegos, en lo antiguo de esta humanidad, también hablaban del agua y el aire. Como iba a pensar en el aire, si tenia bien claro que nunca podría volar, y que el fuego, como lo dice el forense, en ese sitio paradójicamente frió en el que se encuentra ahora su cuerpo:”le afectó sensiblemente las vías respiratorias”.
Acaso, también porque nunca supo de aspiraciones que pasaran del deseo de moverse en una moto como la que tanto tiempo viò pasar por aquella avenida , signo de la cultura incluida en el sistema , cercana y lejana de su único y posible hogar: la calle.
Es evidente, como iba a saber Néstor S , que irse de un Instituto de Recuperación de Adolescentes, iba a ser considerado una fuga. Si él, como dice Troilo, nunca se fue de su barrio, siempre estaba volviendo, y en su barrio, “casualmente” estaba el IRAR. Allí dieron con él los enviados del orden establecido, que buscando protegerlo “ de la situación de riesgo en que se encuentra” (Sic) , ordenaron, que volviera tras sus muros, a rasguñar esas piedras frías y desoladas de la habitación 9, pabellón A, donde fueron a dar sus huesos en esa noche de martes.
Frió y desolación para un “menor” , nunca niño, “dispuesto en su resguardo”, en razón de su abandono y por considerárselo en situación de riesgo. Fuego, incendio y humo, para salir a sangre y muerte de esa tremenda hipocresía.
Humo, fuego, muerte, tristeza e impotencia, hace unos días atrás, rodearon la muerte de un maestro, en una ruta del país, por unos mangos más de salario. Humo, fuego, muerte, tristeza e impotencia, por un niño, que tampoco alcanzó a saber de la escolarización, un hogar, una mesa tendida, y el olor a tomillo y cocina del que nos habla Serrat, en el camino de regreso a mamá.
Que la impotencia no nos gane. Que el dolor nos ilumine. Que la mentira se muera y la justicia le de color a nuestros vínculos. Que nadie merezca ser “rehabilitado en un instituto”. Que no haya rehabilitadores ni desviados. Que el fuego, encienda nuestro espíritu y no dañe nuestros cuerpos, para que podamos terminar de una vez por todas con este orden perverso de cosas.
Daniel Gamboa